Doce Uvas de Amor y Tradicion que llevo en mi corazon

Doce uvas,como doce esperanzas abiertas al futuro,como doce antorchas encendidas en nombre de los ausentes,como doce llamados a la paz,al amor y hasta que algunos evoquen el perdon..
Mia os deja a todos aquí,su gran amor

Donde quiera que esteis,Reyes bien Magos...

Yo os supongo en Oriente,entonces traednos desde alli la Paz que les hemos robado,dadles la libertad q les hemos quitado,devolvedles la independencia y asi podremos gozar de todo lo que tenemos y ellos no!  

A la muerte de un canalla por Mario Benedetti

Los canallas viven mucho,
pero algún día se mueren
Obituario con hurras
Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tib ios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

en los cementerios de Chile...

 
Tal vez le levanten un suntuoso monumento,con no sé que alegoría,y algún obispo amigo le celebre misas y se atrevan a escribir:
Aquí reposa en paz un gran hombre!
Oh la hipocresía más allá de la muerte
Mía
Y Fulvio decía
fulvino@virgilio.it


ALGUN TIEMPO ATRAS HICE UNA CONSIDERACION , Y ME PREGUNTE , EN LOS
CEMENTERIOS , TODO LO QUE SE ESCRIBE SOBRE LAS TUMBAS , ES DE BIEN ,
COMO SI TODOS LOS MUERTOS FUERON BUENOS , PERO ME PREGUNTO Y LA GENTE
MALA ADONDE LA ENTERRARON , , EN EL CASO DE ESE HORRIBLE HOMBRE QUE
MATO A TANTA GENTE , ADONDE LO ENTERRARON , Y QUE ESCRIBIERON SOBRE SU
TUMBA , PUES SI ERA MALO DE VIVO , PUES SIGUE SINDO MALO DE MUERTO

FULVIO 

de mis queridos genios

De los genios: Miguel deUnamuno, MarioBenedetti,Eduardo Galeano y Milan Kundera

Unamuno Benedetti

Galeano Kundera

"No es Caín lo malo; lo malo son los cainitas. Y los abelitas ."
(Prólogo a la segunda edición de Abel Sánchez, Miguel de Unamuno)

"Si alguna vez me suicido será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo."
(La tregua, Mario Benedetti)

"Este vez me metí en un café; conseguí una mesa junto a la ventana. En un lapso de una hora y cuarto, pasaron exactamente treinta y cinco mujeres de interés. Para entretenerme hice una estadística sobre qué me gustaba más en cada una de ellas. Lo apunté en la servilleta de papel. Este es el resultado. De dos, me gustó la cara; de cuatro, el pelo; de seis, el busto; de ocho, las piernas; de quince, el trasero. Amplia victoria de los traseros."
(La tregua, Mario Benedetti)

"Tenía 20 años y era joven; tenía treinta y era joven; tenía cuarenta y era joven. Ahora tengo 50 años y soy "todavía joven". Todavía quiere decir: se termina."
(La tregua, Mario Benedetti)

"Sobre una torre había una mujer, de túnica blanca, peinándose la cabellera, que le llegaba a los pies. El peine desprendía sueños, con todos sus personajes: los sueños salían del pelo y se iban al aire."
(El libro de los abrazos, Eduardo Galeano)

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta."
(El libro de los abrazos, Eduardo Galeano)

"- Mirá pibe. Si Beethoven hubiera nacido en Tacuarembó, hubiera llegado a ser director de la banda del pueblo."
(El libro de los abrazos, Eduardo Galeano)

"La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será.
Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes.
Entonces, ¿qué hemos de elegir? ¿El peso o la levedad?"
(La insoportable levedad del ser. Milan Kundera)

Hay muertos frente a los cuales no puedo inclinarme

Murió en la cama asistido,como un señor,como otro dictador...
Franco también murió así,como tranquilo diría yo
Mía
y Mª Teresa Nuñez ha respondido de esta manera:

Viéndolo así, una duda de la justicia de la vida. Pero no. Por lo que te digo a continuacion:

- Todo el mundo es digno de tener una vejez tranquila. Como él no lo ha sido, ha vivido siete años de pleitos y de pensar todas las noches que al dia siguiente irian a buscarlo. Ha tenido durante siete años la sensacion horrenda que tuvieron sus encarcelados. No ha tenido una vejez tranquila por mucho que lo presenten asi en las fotografias.

- Como habia mucha mas gente involucrada, el dispositivo judicial no va a detenerse. Y el dinero que ha sacado impunemente al pueblo chileno corre serio peligro. Sus herederos lo tendrán que devolver igualmente. Su mujer y sus hijos estaban acusados tambien en ese proceso. Se verán indemnizando a las familias de los desaparecidos con ese oro amasado en sangre ¿Hay algo que mas pueda doler que haber traido la desgracia de los hijos?

- Su imagen ha quedado en la historia como lo que fue. Un dictador sanguinario y corrupto. Y la historia sí que no perdona. Llegará un dia en que sus propios nietos o viznietos sentirán verguenza de llevar su apellido si tienen la más mínima dignidad. Esto ocurrirá tarde o temprano, con que uno solo de sus descendientes piense por si mismo. Los libros de historia ya no están secuestrados en Chile. En democracia, todo se sabe. Qué horror, no me gustaría que todo el mundo supiese de uno de mis antepasados que ha sido un asesino.

Quiero pensarlo asi porque he constatado que la vida siempre hace pagar las deudas. Quizá ninguno de nosotros lo veamos, pero ocurrirá. Peor hubiera sido que estuviera condenado firmemente y sin cumplir cárcel a consecuencia de la edad. Nos hubiera hecho pensar que la justicia puede ser burlada.

Me cuesta creer en Dios, solo pienso que nuestros actos siempre llevan a cuestas su consecuencia. Mira a tu alrededor y lo verás. ¿Qué pasa en el tercer mundo? Europa está pagando su afán colonizador. ¿Podemos decir que España fue inocente en Guinea, en Marruecos? No. Nunca se es inocente cuando se entra a saco en un país y se le despoja de su dignidad y su riqueza natural. Esa deuda histórica se paga tarde o temprano.

A mi me horrorizaría pensar que la gente ha salido a la calle tirando confeti y brindando con cava por mi muerte. Y no ha sido una persona, ni diez, ni veinte. Ha sido Chile en masa. Tú eres una mujer de bellísimos sentimientos, me consta. Pero dime en confianza, ¿no te has alegrado? ¿No has sentido una secreta satisfacción al ver que, como a todos los cerdos, le llegó su San Martín? Porque a mí me ha ocurrido y me considero sensible y de buen corazón. Claro que guardo esa sensibilidad y ese corazón para apenarme por quienes lo merecen, no por los monstruos torturadores de jóvenes y secuestradores de niños recién nacidos. No, frente a esos, lo único que me cabe es pensar lo que te digo más arriba. Apretar las manos, acordarme por tantas familias que fueron masacradas y heridas, y creer firmemente que todo va a colocarse en su sitio con el paso del tiempo.

Quizá sea un consuelo estúpido, pero a mí me vale.Y estoy segura de que, una vez que leas mi mensaje, a ti también te valdrá.

Si conoces a algún chileno, abrázalo de mi parte. Yo, en cuanto sea una hora suficientemente normal, llamaré a Ana María Boudeguer, la directora de la compañía La Bicicleta, que con su marido Julio Fitcher tuvo que ser sacada de Chile de mala manera, dejando alli casa, familia, recuerdos, para salvar su vida por su compromiso de ideas. Ambos regentan ahora el teatro San Pol, dedicado a los niños, no han dejado de poner en escena desde entonces la ilusión y la bondad. Le diré que me alegro con ella y con los suyos, sobre todo con su madre, que ha tenido la suerte de conocer este dia.

Un beso muy gordo.


Teresa Núñez

por nuestros mundos...

Olivares...

 
Blas de Otero (1916-1979)
Blas de Otero

Canción quince

Ramo de oliva, vamos
a verdear el aire,
que todo sea ramos
de olivos en el aire.

Defenderemos la tierra
roja que vigilamos.
Que todo sea ramos
de olivos en el aire.

Puestos en pie de paz,
unidos, laboramos.
Ramo de oliva, vamos
a verdear el aire.

A verdear el aire.
Que todo sea ramos
de olivos en el aire. 

Volver..para quien se va,yo me he de quedar aquí

Para todos vosotros...

Hay días que estamos así...Serrat y Ana Belén

Bonito,bonito.....

No te vayas todavia....

Los Campanilleros

 
LOS CAMPANILLEROS

En los pueblos de mi Andalucía
los campanilleros por la "madrugá"
me despiertan con sus campanillas
y con sus guitarras me hacen llorar.
Yo empiezo a cantar, ...
y al oírme todos los pajarillos
que están en las ramas se echan a volar.

Pajarillos que vais por el campo,
seguid a la estrella, volad a Belén,
que os espera un niño chiquito
que el Rey de los Cielos y la Tierra es.
Volad a Belén, ...
que os espera un niño chiquito,
que el Rey de los Cielos y la Tierra es.

En la noche de la Nochebuena,
bajo las estrellas y por la "madrugá"
los pastores, con sus campanillas,
adoran al Niño que ha nacido ya.
Y con devoción, ...
van tocando zambombas, panderos,
cantando las coplas al Niño de Dios.

A la puerta de un rico avariento
llegó Jesucristo y limosna pidió,
y en lugar de darle una limosna
los perros que había se los azuzó.
Pero quiso Dios, ...
que al momento los perros murieran
y el rico avariento pobre se quedó.

Si supieras la entrada que tuvo
el Rey de los cielos en Jerusalén
no quiso ni coches ni calesas,
sino un jumentito que "alquilao" fue.
Quiso demostrar, ...
que las puertas divinas del cielo
tan solo las abre la Santa humildad. 

Delmira Agustini-Montevideo

 


Lo inefable

Yo muero extrañamente...No me mata la Vida.

No me mata la Muerte, no me mata el Amor;

Muero de un pensamiento mudo como una herida...

¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,

Devorando alma y carne, y no alcanza a la flor?

¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida

Que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...

Cumbre de los Martirios!...Llevar eternamente,

Desgarradora y árida, la trágica simiente

Clavada en las entrañas como un ardiente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera

Milagrosa, inviolable!...Ah, más grande no fuera

Tener entre las manos la cabeza de Dios! 

Se equivocó la paloma...se equivocaba...se equivocaba

 

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor; la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)
Oh tú Rafael Alberti!!! 

Niños míos pedidles pronto que ya salen de Oriente

  

Diciembre ha nacido

 

Y ha nacido como la última hoja del árbol,condenada a caer en poco tiempo también.
Pero detrás está enero omnipotente calmo y largo en medio de las bienvenidas,festejos y algarabías.
Yo sé que nos trae algún azahar de luna,cuando la fiesta acalle,brotará de la penumbra,y florecerá el almendro cuando salgan a jugar los niños de nuevo 

Magia,infinitas magias del mes de Diciembre....

 
Mientras la noche avanza y las lunas menguan o crecen,el año se acaba bajo un derroche de oros mágicos,casi invisibles... 

Desde estas noches infinitamente azules´.....

 
...nada invernales,claras y suaves,emergen todos los buenos recuerdos de lo que tuve..
Cielos míos,días diáfanos,tardes azuraradas de tenue calima,eucaliptus de mi prado,moreras de mi pueblo,al fin todos reencontrados...
Y la noche tan iluminada como una extensión del día...
Desde esta realidad siempre nos llama la Vida!!! 

Enviado por Elsa

 
Se pude decir ¿más? 

El Mundo...las conexiones...

 
a: Jarabe de Palo
Album: Bonito
Canción: En conexión

Algo está fallando en la conexión
entre tu cabeza y mi corazón,
entre lo que siento y mi condición
de persona en el mundo.

Algo está fallando en la relación
entre lo que pienso y lo sinrazón,
entre lo que dices y lo que entiendo yo,
entre el hombre y el mundo.

El mundo y el amor, el hombre y la razón,
la tierra con el sol, pasión y corazón,
el hombre y el amor, la fuerza y la razón,
aire y respiración, latido y corazón. En conexión. 

No es un consultorio marroquí,no!,es en Vital Dent..

Quitar la muela del juicio,"a la vejez viruela,me digo 
  

Gracias,por ayudarme Carme

A Felicidade.A noite....

Pedacito de noche,trozo de mar iluminado y un gran recuerdo que hemos conservado...

Ahora que se acerca el invierno,y la exquisita MªT.Nuñez,nos lo dice así;

2º PREMIO DEL IV CERTAMEN DE POESÍA FAECAM
AHORA QUE ES INVIERNO
Teresa Núñez
Ahora que no tocan ya a arrebato en las esquinas
y tiene la ciudad
una niebla perversa que se mete en los ojos,
a este corazón le da por ir sin ropa
y recordar historias de amores y de sueños.
Qué inútil caminar a piel abierta
ahora que hace frío,
cuando el café no permanece
para esconder los besos
y no importa reunirse en los portales
porque la oscuridad solo es la vida
que se quedó desierta, jugando al escondite
del sol en un bolsillo.
Pero este corazón lo ignora de repente
y yo no sé qué busca.
No entiendo por qué pide una quimera,
por qué persigue pájaros o versos
si sabe que el final va a ser el mismo,
y conoce la puerta en donde, al fin y al cabo,
se decide la ruta.
Me ha contagiado su veneno; casi dudo
si realmente cuando llegue detrás de tanta sombra
no será primavera al otro lado.
¿Quién puede asegurarme que la luz,
toda la luz hurtada en los orígenes,
no se guardó una tarde
para estos años de nostalgias?
¿Quién me da la certeza, hoy
que los pañuelos grises del invierno
alientan en los prados,
este segundo-noche en que me llama
con su aroma de viento el mar remoto,
cuando ya ni siquiera tengo el nombre de antes,
quién puede darme la certeza
de un olvido total y lapidario?
Porque este corazón no sabe lo que hace,
pero se fundamenta
en cosas tan sutiles como sentir aún entre los dedos
las caricias perdidas
y ver los ojos que he amado
todavía escribiendo
palabras de infinito en mis cuartillas.
Lo reconozco: es una locura,
alguna vez tendré que atarlo con grilletes,
abandonar su voz a merced de las olas,
poner diques de sangre
contra su empeño de seguir las cosas del espíritu.
Mas fijaos,
qué pesadumbre instala en todos los latidos
con los que oprime
la fiel cordura de mi pecho,
que hasta yo me he desnudado entera,
he abierto en el alba las pestañas, la blusa,
y me he puesto a gritar
esta loca esperanza que me habita. 

Te voglio tanto bene.....

...y sigue ardiendo!(enviado por el Dr.Daniel Gil)

68 AÑOS DESPUES
Kristallnacht

Por Jack Fuchs *
En 1936, Mordejai Gebirtig escribió el poema en idish Nuestra aldea está en llamas. Durante y después de la Segunda Guerra Mundial se había convertido en un himno en guetos y campos de concentración. Tiene la aguda simpleza de haber percibido con toda exactitud lo que amenazaba ese tiempo. No me asombra, la poesía es a veces portadora de esa extraordinaria cualidad que consiste en decir mejor que cualquier discurso lo que la experiencia pone por delante. Pero el poema, cualquier poema, no es suficientemente eficaz cuando las fuerzas históricamente en juego se desatan y ponen en funcionamiento su lógica de hierro. Sin embargo, setenta años después, aquello que Gebirtig vio de su tiempo sigue vigente. “Está en llamas, hermanos, está en llamas / Nuestra pobre aldea arde...” ¿No está hoy en llamas nuestra frágil aldea humana, no hay voces del gran incendio que la queman? ¿Y no es este fuego, otra vez, el mismo y propio instrumento de los hombres dispuesto contra los hombres?
“Un viento furioso arrasa y dispersa todo / Llamas enormes se alzan y mueven en círculo / Todo se quema ahora / Y ustedes se quedan mirando / de brazos cruzados / se quedan mirando mientras / nuestra pobre aldea está en llamas / puede que llegue el momento en que el fuego los alcance y sólo quedarán cenizas y muros negros.”
Efectivamente, en 1936 el mundo estaba en llamas: ya había estallado la Guerra Civil en España. En 1937 la aviación nazi destruyó Guernica; de ese horror queda el célebre cuadro de Pablo Picasso, motivo ahora de infatigable peregrinación turística. Previamente, en 1935 ya había ocurrido la invasión de Mussolini a Abisinia, dos años después, en el ’37, la invasión de Japón a China. En 1938, Hitler avanza sobre Austria, anexándola. El mismo año se proclama el Pacto de Munich entre Gran Bretaña, Alemania, Francia e Italia, el acuerdo incluía la cesión a Alemania de los Sudetes y parte de Checoslovaquia.
Es en este contexto que, el 9 de noviembre de 1938, se produce en Alemania la Kristallnacht ante la falta de reacción general. Se pensó que esa barbarie sólo afectaba a una parte de la sociedad, la comunidad judía de Alemania, y que el resto quedaba a salvo. Simplemente se contemplaba el despliegue de las llamas.
En 1939, Alemania invade Checoslovaquia e Italia invade Albania. El 23 de agosto de 1939 se celebra el Pacto Germano Soviético de no agresión. Ocho días más tarde, el 1° de septiembre de 1939, Alemania y la Unión Soviética invaden Polonia, Polonia queda dividida en dos. Poco después Alemania invade Bélgica, Francia, Dinamarca, Holanda e intenta entrar en Gran Bretaña, y fracasa, a pesar de la intensidad destructiva de sus ataques. Las llamas se dispersan, la pobre aldea europea arde y arderá con ese fuego destructor durante seis años más. Así ocurrían las cosas, todo quedaba a merced de esas llamas arrasadoras y, tal como dice el poema de Gebirtig, mientras los actores se ocupaban de avivar el fuego, los espectadores asistían de brazos cruzados. Hubo que esperar hasta la invasión nazi a la Unión Soviética (en junio de 1941) y el ataque japonés a Pearl Harbor (en diciembre de ese mismo año), para que el mundo se decidiera a tomar las iniciativas necesarias para apaciguar el incendio.
Pero ya era tarde, sin duda era muy tarde. Ya sabíamos de las llamas, ya las habíamos cantado en el gueto, y las habíamos padecido en nuestras ciudades.
No tiene el menor sentido considerar la Kristallnacht de un modo aislado, está enlazada a una serie de acontecimientos que la desbordan y la explican mejor que como pura y simple amenaza y ataque al judaísmo. No me canso de decir que el llamado “problema judío” sólo puede leerse en el marco general de la guerra, en medio de la incoherencia y la locura destructiva generalizada, en el teatro de irrupción de pulsiones y deseos criminales que la naturaleza histórica pone, regularmente, en escena.
“Está en llamas, hermanos, está en llamas”, es la severa advertencia del poema, “nuestra pobre aldea está en llamas”. “El socorro sólo puede llegar / si ustedes vuelven sobre el amor/ que una vez nos inspiró la aldea”; Gebirtig nos invita a salir de la indiferencia por la vía del amor que, una vez inspirado, demanda de nosotros, si es que todavía hay un nosotros, una revelación amorosa que también es una reacción: “Tomen las herramientas necesarias y apaguen el fuego con vuestra propia sangre / Muestren lo que pueden hacer”. Nos invita, sencillamente, a no permanecer ahí mirando cómo ese viento salvaje nos devora y consume. Pero, yo me pregunto hoy, como nos preguntábamos entonces: ¿hay alguna chance, hay una posibilidad concreta, cierta, de intervenir amorosa y racionalmente sobre la historia cuando la violencia humana, en su movimiento ciego y acaso necesario, despliega su fuerza, o sólo resta la resignación de esperar que ella misma, como una naturaleza ausente de todo principio moral, como una tormenta que pasa, se agote y se rinda parcialmente hasta reencontrarla más allá o más acá, más tarde o más temprano, otra vez activa e incontrolable entre nosotros?
Grave pregunta, trágica, si se quiere, puesto que interroga la acción y pone al desnudo la diferencia entre aquello que anhelamos lógicamente y el curso real y concreto, la marcha histórica de las cosas, sus repeticiones que siempre desbordan los contenidos racionales que pensemos para ella. Otra vez se me disculpará el vago escepticismo de mis preguntas. No hablo de la Kristallnacht, el recuerdo de esa noche sangrienta es para mí un signo más de la locura de la guerra, prescindo de sus datos. Yo y muchos otros, durante años, cantamos la canción de Mordejai Gebirtig.
Gebirtig murió fusilado en 1942, en el gueto de Cracovia.
* Sobreviviente de Auschwitz. Pedagogo y escritor. Su último libro es Dilemas de la memoria. 

Solitudine della mia anima..........

Porque prefiero el remolino de emociomes,a los puntos sobre las"ies...."

¿ Q U I É N M U E R E ?Muere lentamentequien se transforma en esclavo del hábito,repitiendo todos los días los mismos trayectos,quien no cambia de marca,no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamentequien hace de la televisión su gurú.Muere lentamentequien evita una pasión,quien prefiere el negro sobre blancoy los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,justamente las que rescatan el brillo de los ojos,sonrisas de los bostezos,corazones a los tropiezos y sentimientos.Muere lentamentequien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,quien no se permite por lo menos una vez en la vida,huir de los consejos sensatos.Muere lentamentequien no viaja,quien no lee,quien no oye música,quien no encuentra gracia en si mismo.Muere lentamentequien destruye su amor propio,quien no se deja ayudar.Muere lentamente,quien pasa los días quejándose de su mala suerteo de la lluvia incesante.Muere lentamente,quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,no preguntando de un asunto que desconoce ono respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.Evitemos la muerte en suaves cuotas,recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayorque el simple hecho de respirar.Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemosuna espléndida felicidad.
Tremendo Pablo Neruda 

Si Benedetti dice que el amor es una alcachofa,y Neruda le dedica una oda...quiero nutrirme de alcachofas...

 

En Odas elementales (1954)
La alcachofa
de tierno corazón
se vistió de guerrero,
erecta, construyó
una pequeña cúpula,
se mantuvo
impermeable
bajo
sus escamas,
a su lado
los vegetales locos
se encresparon,
se hicieron
zarcillos, espadañas,
bulbos conmovedores,
en el subsuelo
durmió la zanahoria
de bigotes rojos,
la viña
resecó los sarmientos
por donde sube el vino,
la col
se dedicó
a probarse faldas,
el orégano
a perfumar el mundo,
y la dulce
alcachofa
allí en el huerto,
vestida de guerrero,
bruñida
como una granada,
orgullosa,
y un día
una con otra
en grandes cestos
de mimbre, caminó
por el mercado
a realizar su sueño:
la milicia.
En hileras
nunca fue tan marcial
como en la feria,
los hombres
entre las legumbres
con sus camisas blancas
eran
mariscales
de las alcachofas,
las filas apretadas,
las voces de comando,
y la detonación
de una caja que cae,
pero
entonces
viene
María
con su cesto,
escoge
una alcachofa,
no le teme,
la examina, la observa
contra la luz como si fuera un huevo,
la compra,
la confunde
en su bolsa
con un par de zapatos,
con un repollo y una
botella
de vinagre
hasta
que entrando a la cocina
la sumerge en la olla.
Así termina
en paz
esta carrera
del vegetal armado
que se llama alcachofa,
luego
escama por escama
desvestimos
la delicia
y comemos
la pacífica pasta
de su corazón verde.

Pablo Neruda 

Obrigada

No siempre se aprecian los poemas y la literatura...

La bellísima escrtitora amiga,Mª Tresa Nuñez siempre nos abre su abanico de verdad hecha poesía,la justicia hecha palabra,aunque un mundo circunspecto se vende los ojos....
http://www.premiosliterarios.com/

por Teresa Núñez
E n mis cortas vacaciones de verano (las vacaciones de verano siempre son cortas, duren lo que duren) ni una sola vez he tenido sueños pavorosos como los que me asolan en esta urbe. Anoche volvieron a asaltarme. Caigo al vacío y de repente me encuentro cenando con Mefistófeles. A veces llego a los antípodas a través del centro de la tierra en el más rancio estilo julioverniano. Doy un brinco en la cama y tardo un momento en darme cuenta de que si tiembla el suelo de la habitación es porque han empezado a trabajar los de la obra cercana. Y aunque me levante ensayando sonrisas en el espejo, la verdad es que últimamente no he conseguido caminar con naturalidad por la acera y mucho menos viajar en Metro, no solo porque hayan cortado la mitad de las líneas de la ciudad sino por la obsesión de que un buen día me caeré a una zanja y tendrán que venir los bomberos a rescatarme.
No quiero decirles cuando me siento a escribir. Ya es sumamente duro retomar el ordenador. Hacerlo en medio del vibrator dodecafónico de las obras resulta digno de mejor causa. Este 2006 está siendo un año arduo en premios literarios y, de repente, he comprendido por qué. Cómo se me van a ocurrir ideas premiables mientras alrededor del edificio practican la nueva moda de convertir la ciudad en un queso Emmental. Recuerdo, de pronto, lo que ha dicho mi amiga Victoria, que en estas cosas está muy puesta. ¿Sabes que los compositores están ensayando las cadencias de los taladros para unirlas al folk? Debe ser idea de algún desesperado que vive cerca de la M-30. Lo dice el adagio: Si no puedes vencerle, únete a él. Y Viqui, en el colmo del cinismo, agrega: No sabes lo que viste un tipo hercúleo con la camiseta apestando a sudor. Es de lo más sexy. Estás antigua, hija. Ya no se llevan los intelectuales, con premios o sin ellos.
También mi José opina que no sé ver la esencia de la cuestión. Pon una tuneladora en tu vida y verás lo que ganas, me asegura con una sonrisita insufrible. Quizá tenga razón. Pero qué quieren ustedes, yo añoro aquella ciudad dejada de la mano del Dios de los palenques y en la que resultaba un placer la escritura. Llevabas un cuaderno y te parabas en medio de los parques para anotar versos. Porque había parques, no se asombren. Parques de esos con árboles en donde juegan los niños sin temor al cemento. Ahora, cuando sales del portal, te espera una jungla de caterpillars amarillos, compresoras y grúas. Te acechan camino del trabajo, te persiguen con su brutal runruneo de bestia sin escrúpulos. Los oyes en el teatro, en el mercado y hasta en tu cuarto de baño. Y son como el Tiranosaurio Rex. Despiertan temprano, dispuestos a depredar.
. Como esto siga así, desapareceré del gremio de los poetas premiados. Qué envidia me da Manuel José Quintana, ínclito del Neoclásico, que fue capaz de inspirarse en la vacuna y la imprenta para componer sus odas. 

De los grandes valores que he aprendido a conocer

http://www.patriagrande.net/uruguay/mario.benedetti/ 

La gran verdad

Nadie puede renegar,es ineludible...
De lo más cierto de la Vida y la Muerte,es la pérdida material de los seres que otrora y por siempre seguiremos amando....pero,Mía siempre lo ha dicho...Solos venimos,y solos nos vamos