De Ti a Mi


Del último hilo de ti

afloran el pan y la miel

y hay soldados de plomo

en los pliegues de mi alma

y aún persistes dulcemente

en mi

mía

martes, junio 06, 2006

mi mundo


Esto es una parte de Mi Mundo en este espacio....
Irá creciendo,creciendo,y se hará muy grande...
Entrad y visitadle!

88 comentarios:

gabriel dijo...

Muy grande mundo !!

mia dijo...

Dicen que de todo lo pasado vuelven las dichas nuevas.......
Eso he intentado durante estos últimos años......
A veces siento como que se me me va la vida,y a veces como que todo renace y es que dispongo de tantas alegrías......
Yo no era así,pero al crecer y hacerme tan grande,la fortuna de la vida me crece y no sé como hacer para compartir todo lo bello que he adquirido!
Lo mío es vuetro,entrad y serviros

mia dijo...

Todas las primaveras nos traen alegrías nuevas,pero el verano con su derrame de canela y su derroche de frutos maduros,nos enciende los rincones austeros del mundo...
Los pájaros nocturnos de mi vecina palamera,no dejan de celebrar la armonía veraniega en vísperas de San Juan.......
Si tú estuvieras aquí madre,conmigo hubieras podido disfrutar,pero te has ido tan temprano,que de nada me sirve evocarte.
Te llevaré en mis silencios,pero en mi siempre estarás.
Las noches de inmensas lunas celestes,las auroras casi tibias,los naranjos,los niños a la hora de la siesta..........
Todo es tan grande y bello que parece eterno

mia dijo...
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mia dijo...

Serpentean los gritos de los niños en el patio donde el goce de las abuelas se me asemeja a un delantal blanco y almidonado,dominguero,pero lleno de tradiciones y misterios...
Ausencia de magnolias de mi barrio de infancia frente al oleaje marino en abundancia.
He vivido cambiando de paisajes,melancólica y romántica mi juventud...
Nacaradas horas de hoy con las que tricoto mi velo de tul

mia dijo...

"Sicut nubes,quasi naves
velut umbre....."
Oh Kempis,de haberme conocido no hubieses sido tan triste

mia dijo...

"Una lámpara encendida pasó toda la vida,alma no me digas nada,que para tu voy dormida mi puerta está siempre entornada..."

mia dijo...

Campeonato del Mundo y el Mundo suspendido...........
Sólo los pájaros que no saben de futbol están conmigo...
De la pantalla gigante que han puesto en los bares,gritos y tambores salen...
España ha puesto un gol y yo que no entiendo de nada siento ruidos en mi corazón...

mia dijo...

Los mundos se multiplican a medida que el tiempo avanza y la tierra gira........
La caldereta pronto estará lista,ya huelen el azafrán la cebolla y los pimientos.
Lo que más me fascina es justamente el color de los pescados y la armonía de de los ingredientes...
La cazuela de barro es el reflejo de la vida hirviente en esta cocina.
Y Galeano decía"Ella hace en la mesa poemas,y en la cocina hojaldres"
La invitada ausente,eres tú,siempre tú Madre.....

Anónimo dijo...

EN PAZ
Artifex vitae, artifex sui.


Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel, o mieles sabrosas:
cuando planté rosales... ¡coseché siempre rosas!

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú nunca me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas,
mas no me prometiste tan sólo noches buenas
y en cambio tuve algunas ¡santamente serenas!...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz...
Vida, ¡nada me debes! Vida... ¡estamos en paz!
Amado Nervo(Méjico 1870/1919

mia dijo...

HA LLEGADO UN MENSAJE DE ELSA
Elsa ha llegado esta mañana,vestida de verdades y telas buenas.....
Elsa eras tú la niña que faltaba en mi calle de filigranas y tibias enredaderas?
Silvia vendrá más tarde y ya tengo el agua pronta,los bollitos de anís...
Traedme del lejano país,una ramita de azahares,juntas leeremos otra vez del sabio Antonio,sus "Cantares"

mia dijo...

"La pasión por intentar enderezar a la gente es en si una penosa enenfermedad."
Marianne Moore

luci.civera@gmail.com dijo...

Para Mia, desde Palma de Mallorca con mucho cariño de su amiga Luci ;-)

Isla Ignorada

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
-sola sólo-.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!.
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
-manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo-.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz -que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
-para la muerte me dejó un misterio.

(Poema enviado por Sheila)

mia dijo...

EL DULCE MILAGRO

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos y en ellas,
¡Oh, gracia!, brotaron rosas como estrellas.

... Y voy por la senda voceando el encanto
Y de dicha alterno sonrisa con llanto
Y bajo el milagro de mi encantamiento
Se aroman de rosas las alas del viento.

.... Y murmura al verme la gente que pasa:
-¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
Y las va agitando como mariposas!

... ¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
Un milagro de éstos y que sólo entiende,
Que no nacen rosas más que en los rosales
Y que no hay más trigo que el de los trigales!

... Que requiere líneas y color y forma
Y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: Voy por la dulzura
De inmediato buscan a la criatura.

... Que me digan loca, que en celda me encierren,
Que con siete llaves la puerta me cierren,
Que junto a la puerta pongan un lebrel,
Carcelero rudo, carcelero fiel.

... Cantaré lo mismo: -Mis manos florecen,
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia,
De un inmenso ramo de rosas de Francia!

Juana de Ibarbourou-Uruguay

mia dijo...
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mia dijo...

Doña Primavera
Llegó la Primavera... Bienvenida!
Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.

Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.

¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!

Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...

No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?

¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?

De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.

Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...

Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:

Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.

Gabriela Mistral

mia dijo...

¿ Q U I É N M U E R E ?

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.


Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.



- Pablo Neruda

mia dijo...

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
aún tengo la vida.
de Miguel Hernández......

mia dijo...

De Antonio Machado

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: «Caminante no hay camino, se hace camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse le vieron llorar. «Caminante no hay camino, se hace camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso... Cuando el jilguero no puede cantar, cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. «Caminante no hay camino, se hace camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso.

mia dijo...

Una esperanza un huerto un paramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre

caliz y musgo / cruz y sesamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueno abierto
un centro con pocas filiales

un todo al borde de la nada
fogata que sera ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopia

es todo eso y mucho menos
y mucho mas / es una isla
una borrasca / un lago quieto
sintetizando yo diria

que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita

Mario Benedetti

mia dijo...

Después de un tiempo
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.
Y uno aprende
que el amor no significa recostarse
y una compañía no significa seguridad.
Y uno empieza a aprender...
que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas.
Y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Y uno empieza a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno de mañana
es demasiado inseguro para planes...
y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo
uno aprende que, si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma,
en lugar de esperar que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
Y con cada adiós uno aprende.

(J. Luis Borges)pensando en mi amiga Mariana

mia dijo...

Soñamos días de mañana

que nunca llegan.

Soñamos una gloria

que no deseamos.

Soñamos un nuevo día

cuando ese día ya ha llegado.

Huimos de una batalla

en la que deberíamos pelear.



Y sin embargo dormimos.



Esperamos la llamada

sin adelantarnos a ella.

Basamos nuestras esperanzas en el futuro

cuando el futuro no es más que vanos proyectos.

Soñamos con una sabiduría

que evitamos cada día.

Llamamos con nuestras plegarias a un salvador

cuando la salvación está en nuestras manos.



Y sin embargo dormimos.



Y sin embargo dormimos.

Y sin embargo rezamos.

Y sin embargo tenemos miedo.

-N. H. KLEINBAUM- (El club de los poetas muertos)

Un abrazo

Mar

mia dijo...

La Poesía es un arma cargada de futuro

-Gabriel Celaya-



Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,



cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.



Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.



Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.



Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.



Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.



Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.



Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.



Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.



Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.



No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.



Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

mia dijo...

DEFENSA DE LA ALEGRÍA
MARIO BENEDETTI

a trini

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría

mia dijo...

Mar Martinez Martin
a usuario, mialuaf
Más opciones 18/11/05

BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA - Wislawa Szymborska -

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas sí brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

WISLAWA SZYMBORSKA (Polonia, 1923)
Premio Nobel de Literatura 1996

mia dijo...

ROMANCE SONÁMBULO

A Gloria Giner
y a Fernando de los Ríos

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

*

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

*

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

*

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

*

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

*

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

Federico García Lorca
2 de agosto de 1924

mia dijo...

NEW YORK (OFICINA Y DENUNCIA)

A Fernando Vela

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

Federico García Lorca, 1929-1930

mia dijo...

AMOR (CON ALAS Y FLECHAS)

IDILIO

A Enrique Durán

Tú querías que yo te dijera
el secreto de la primavera.

Y yo soy para el secreto
lo mismo que es el abeto.

Árbol cuyos mil deditos
señalan mil caminitos.

Nunca te diré, amor mío,
por qué corre lento el río.

Pero pondré en mi voz estancada
el cielo ceniza de tu mirada.

¡Dame vueltas, morenita!
Ten cuidado con mis hojitas.

Dame más vueltas alrededor,
jugando a la noria del amor.

¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera,
el secreto de la primavera.

Federico García Lorca

mia dijo...

sbeloso@adinet.com.uy
a usuario
Más opciones 11:42 (hace 6 minutos)

gracias yo sabía que tu me conoces bien... pero no te preocupes "al pie de la letra" de mis quejas, será porque cuando llego a casa no tengo quien escuche una puteada... o quizás no importa si alguien la escucha... solo se que se rompio en mi un casquillo, narcisista que me perimitio aislarme y me aislo tanto que me perdi la otra cara de la moneda: vivir!! Y todo por la famosa culpa... está todo bien.... ademmás TU ESTÁS... PARTE DE MI VIDA Y MEMORIA.

mia dijo...

Decir Manolo en Francia como en Navarra,es decir espacios anchos claros y profundos,es decir comida con poesia dolor con libertad procurada....
Decir Manolo es decir inmortalidad,bolero,pajaros en Bangkok,taxis en el cielo y golondrinas en en el fango..
Decir Manolo serian tantas cosas mas,que dando tiempo al tiempo hemos de esperar que la cicatriz de su ausencia material se produzca para mas tarde poder gritar todo lo que Manolo ha sido es y será.
Hoy los almendros te lloran y esta primavera es como aquella cuando mi madre marcho,porque decir Manolo ausente es como decir mi madre muerta,o como dijo Serrat,sin él somos todos huérfanos
A Manolo Vazquez Montalbán/era en 2004,y el mundo seguía llorando su muerte...

MontseS dijo...

quiero dejar constancia de mi paso por tu mundo. Me ha encantado, lo que más, LOLA, tan amiga de mi CELIA algo habrá en común,
Te quiero MIA,... nunca lo olvides, sigues siendo MIA (esto me lo copio de Manzanero jajajaja)MUAKSSSSSS

mia dijo...

DE VEZ EN CUANDO LA VIDA

De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega
como un atlas,
nos pasea por las calles
en volandas
y nos sentimos en buenas manos;
se hace de nuestra medida,
coge nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como el niño
cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que
da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.
HERMOSA PÁGINA QUE NOS SIGUE..gracias Carlita por tu envío!

mia dijo...

de gaviota a hada Los sueños se hacen realidadtan sólo debes creer en ello El Universo envía señales quemarcan la senda hacia nuestro sueño. Quien no cree en sus sueñosnunca los hallará en el plano físico.amar desde el corazón del ángeles lo mejor que puedes hacer por tíes el tipo de amor que crea la magia, que hace los sueños realidad.manifestar es fácil para los que creen en la voz de su Almay escuchan los latidos de su corazón. Siempre hemos estado juntos,sin importar la distancia física entre vidas Escucha el rumor de las ola, del mar infinitocontiene el mensaje que tanto añoras,ese que llevas vidas buscando, deja de buscar y hallarás. Sueña con tu corazón de ángelque la vida está en ti,sueña con tu ángel los sueños de tu Almay entonces sabrás cómo usar tu varita (mágica)y crear magia divina, Niña de las estrellas ven acércatetoca la Luz de tu Alma y sueña..... Sueña que las hadas existen, porque tú eres un ser angelical de Luz Eres Luz, eres Amor y desde el Corazón del Ángelsólo puedes crear más Luz y más Amor Eres el arco iris de alegría que nuncalos ojos de quienes lo miran Ven, mi reina rey de las estrellascruza el umbral de la magiasueña los sueños y éstos se harán realidad. Eres una hada que olvidó su destello,pero aquí está tu corazón de gaviota para recordarte quien eres Escucha las palabras de otros seres de Luztus hermanos de las galaxias eternas Abre tus manos, extiéndelas hacia el Eterno.çPonte el manto de luz iridiscente. Abre los ojos del amory comienza a volar hacia el mar de ilusiónhecho de nubes acogedoras. Tu eres el milagro de amor. Tu eres la magia. Tu eres el corazón del ángel,de esa hada con alma de gaviota..............., te quiero..........

Enviado por Nani,gracias

mia dijo...

Despertando la magia en el corazón.Existen personas plenas de vitalidad y de salud, rebosantes de alegría y de entusiasmo vital. Gente cuyo carisma muchos envidian. Y, no solo eso. Además parecen hallarse muy bien en este mundo y encontrar solución para todo. Parecen tocados por una varita mágica que les ha dotado de un sin fín de recursos o habilidades que les permiten expresarse con total libertad y espontaneidad donde quiera que estén y vayan. Los desafíos vitales no parecen echarles para atrás ni poder con ellos. Pueden tener ciertos años, y sin embargo su vitalidad es digna de envidia hasta por gente de menor edad cronológica, es como si el tiempo transcurriese más despacio para ellos o es que quizás viven en una dimensión espacio-temporal diferente. Si se ha preguntado alguna vez qué poseen estos individuos que usted no posea, la respuesta puede hallarla a través de alguien, de un libro o quizás se la aporte el Universo... Ahora bien, la PNL (Programación Neuro Lingüística), es la que le proporcionará una respuesta clara, práctica y eficaz.A lo largo de los años que llevo estudiando y practicando la PNL, me he preguntado muchas veces sobre el por qué unos se mantienen jóvenes, repletos de energía, vitales y con un entusiasmo digno de los dioses. Al principio de elaborar mi hipótesis, pensé que todo ello se fundamentaba en una actitud, y en... Ese "y...", llegó este verano hasta mi a lo largo del curso "Trainer's traning & Consultancy in NLP", impartido por Robert Dilts & Judy DeLozier en la NLPUniversity (California). Intercambiando opiniones con mis colegas, observándoles, y prestando atención a los comentarios que, sobre mis ejercicios basados en PNL, me hacían llegué a la conclusión de que la clave para rejuvenecer estaba en trabajar la magia interior, y a ella se llega recuperando los recursos, dones y demás maravillas que poseíamos de pequeños. La idea surgió originariamente cuando Miguel Blanco (M80, "Espacio en blanco), me preguntó: "¿Qué es un hada?", a lo que respondí espontáneamente y sin pensarlo dos veces: "Es alguien que sabe que tiene magia en el corazón". Cierto. A partir de ahí la idea de la magia cobró más y más fuerza, llevándome a combinarla con mi otro proyecto sobre cómo rejuvenecer. En la niñez se hallan las claves de nuestro destino, quiénes somos, qué hemos venido a hacer aquí, qué recursos y dones únicos y exclusivos poseemos para desenvolvernos en la vida. ¿Qué nos pudo suceder para hacernos olvidar todo esto? Educación, sociedad, familia, hacernos adultos... Lo cierto es que perdemos la magia, y con ello dejamos de ser quienes somos en verdad. Ese dejar de ser quienes somos, el no expresar nuestra creatividad particular, se acaba traduciendo en un sinfín de síntomas distorsionantes que van desde un malestar generalizado hasta dolencias de diverso tipo y gravedad. La clave, para encontrar esa preciosa energía que permite rejuvenecer y construir autoestima, está en recuperar los recursos, despertar las habilidades y capacidades que de niños teníamos. Se trata de despertar a los niños interiores, de devolverles la luz que les hemos podido negar durante años.Cuando somos genuinos nos sentimos bien, estamos sanos, somos capaces de cualquier cosa, y todo ello porque estamos expresando nuestro auténtico ser, quienes somos en verdad, y al hacerlo acabamos por brillar la magia que vive en nuestro corazón. Por ello la metáfora del ser una hada o hado, es: "Alguien que sabe que tiene magia en su corazón, y la brilla".Recuperar esa magia interior, aprender a canalizar nuestra creatividad, expresar quiénes somos, y aprender a disfrutar de la vida, no tiene que pasar necesariamente por un proceso doloroso. Todo lo contrario, puede ser divertido, gratificante, enriquecedor y ¡cómo no!: mágico. La PNL proporciona herramientas de transformación que en nada tienen porque ser dolorosas, o aburridas. A los niños no les interesa las cosas aburridas, y aprenden más deprisa cuando se divierten y expresan su genuinidad sin límites, sin críticas ni exigencias, solo arropados por la aceptación incondicional de que cada uno es bello a su manera.El estado deseado que se logra a través del proceso denominado "Despertar la magia del corazón", con ejercicios PNL, es el de un Self -Yo- despierto. Asimismo se construye una autoestima sana y consistente, lo mismo que se desarrolla un sentido positivo del Yo mismo, y se aprende a establecer límites de forma sana y asertiva, o lo que es lo mismo, se aprende a decir "NO", a crear una delimitación sana evitando que personas y situaciones faltas de respeto inunden nuestras vidas (aprendizaje de conductas asertivas: decir SI y NO). Muchos de nosotros olvidamos cómo éramos de pequeños, lo espontáneos y asertivos que acostumbrábamos a ser, sabíamos mantener entorno nuestro una suerte de respeto que apoyaba y reforzaba nuestra alegría, nuestra creatividad y energía sin límites. Al crecer, por una razón u otra, dejamos de lado toda esa sabiduría, o lo que es lo mismo, olvidamos que poseemos un maravilloso set de recursos que de usarlos nos permitiría alcanzar nuestras metas, así como sentirnos sanos, saludables, alegres y dichosos cada día al abrir los ojos. ¿Se imagina una vida dónde el conflicto no existe, dónde usted es quién es y lo muestra con total naturalidad? ¿Se imagina que pasen los años pero que usted pueda seguir pletórico de energía y de ilusión por permanecer en esta vida, y contribuir a que este planeta sea un lugar maravilloso dónde todo el mundo quiera vivir, un lugar al que todo el mundo quiera pertenecer...?Mucha gente me pregunta cómo se logran una suerte de optimismo permanente, una alegría sin fín y una energía que parece inagotable. Mi respuesta suele ser: SIENDO QUIÉN UNO ES. Para ello la PNL proporciona herramientas efectivas que permiten un cambio duradero en cada ser humano. Despertar la magia en el corazón comienza por un simple aprender que somos diferentes en cuanto a sistemas representacionales (Visual, Kinestésico, Auditivo), lo que hace que cada uno de nosotros tenga una representación de eso llamado realidad, es lo que la PNL ha dado en llamar: "el mapa no es el territorio que describe". Además de esto, existen diferentes posiciones perceptuales, es decir, diferentes ópticas desde las que observar una situación (en primera persona -yo-, como si fuese otro, y desde el lugar neutro de un observador -un tercero-). Asimismo, en PNL se enseña a establecer rapport (empatía) con la gente y el entorno, a entender las diferencias entre los seres humanos, lo mismo que a expresar nuestras ideas y dar feed back (hacer comentarios) de una forma asertiva y respetuosa. Aprender que uno tiene el derecho a decir "si" y "no", cómo se siente, lo qué opina, y ejercitar la libertad de ser uno mismo, ya que todo ello es un puente que lleva a un estado de satisfacción interior y de sensación de libertad para cuya descripción no existen aún palabras...Otra de las cosas fundamentales es aprender a diferenciar entre la IDENTIDAD y los COMPORTAMIENTOS, así como las CAPACIDADES. Para ello Robert Dilts (uno de los principales impulsadores de la PNL a nivel mundial, y reconocido autor de muchos libros sobre PNL, algunos de ellos están traducidos al español), diseñó lo que él ha llamado NIVELES NEUROLOGICOS, que ayudan a la persona a situarse en su vida y a evolucionar aprendiendo a mostrarse en su total plenitud en cada uno de estos niveles. Robert opina que dos personas pueden tener una buena relación pero ello no implica que ambas posean las mismas capacidades. Es más, muchas veces nos referimos al nivel de Identidad cuando en verdad deberíamos ceñirnos a los comportamientos de la persona, y aceptar que ello es además nuestro "mapa" (representación de la realidad), hacer esto nos facilitaría la vida, las relaciones y todo.Aprender a usar y desarrollar capacidades ("todas están dentro de usted", y "si otro puede, usted también", son otras de las premisas de la PNL), a través de usar el Optimismo, la Esperanza, el Humor, así como nuestra parte Soñadora en armonía con nuestro Realista y Crítico interiores (The Walt Disney strategy, by Robert Dilts), nos lleva a "fluir con el río de la Vida". La magia en el corazón pasa también por despertar y "anclar" (grabar) -en lenguaje PNL-, recursos tales como el amor, la comprensión, el bienestar, la alegría, la felicidad, la curiosidad, el entusiasmo, la flexibilidad, la paciencia (paz y ciencia), la constancia, la... Esa magia le llevará a "dirigir" las películas de su vida y darles el final que más le apetezca a usted. Bailar la magia de la vida, expresar sus ideas a través de los movientos de su cuerpo, creando congruencia entre sus ideas ("Walk what you talk", dice Robert Dilts: "habla lo que caminas"), dejando que las emociones fluyan y hablen, quizás por vez primera.Le voy a proponer un sencillo ejercicio (incluído en mi libro "PNL: la llave del éxito", Mandala), que trabaja el despertar de los niños interiores. Necesitará papel, y lápices de colores para este ejercicio, y una música de fondo que le apetezca. Existen cinco niños interiores básicos, a saber: EMOTIVO, MAGICO, SABIO, JUGUETON y CREATIVO, todos ellos unidos por ANGEL:· MAGICO: es esa parte de nosotros que cree en la magia, las hadas, y la fantasía. · SABIO: es esa parte de nosotros que más cerca está del alma, es la intuición que da buenos consejos. · CREATIVO: es esa parte de nosotros que expresa nuestros dones únicos, que crea cosas diferentes... · JUGUETON: es esa parte de nosotros que le gusta jugar, saltar, bailar, reir, y nada de ser serios o de tener "deberes". · EMOTIVO: es esa parte de nosotros que expresa nuestros deseos, emociones... Es sensible, y usa el corazón para sentir y expresarse. Le gustan los mimos y las caricias, lo mismo que las demostraciones afectivas... Establezca cinco lugares diferentes para cada uno de ellos, y una vez hecho esto, sitúese en cada uno de ellos, uno por vez, y deje que cada uno de ellos fluya y se manifieste a través de los lápices. Cuando haya finalizado, colóquelos formando una estrella de cinco puntas, y sitúese usted en el centro junto con ANGEL, ahí piense en un símbolo que resuma y celebre este trabajo que acaba de hacer. Después, deposite en el lugar sagrado de su ser (use, para ello, su imaginación) dicho símbolo. Esta es una forma sencilla y divertida de aprender a dejar fluir y/o manifestar nuestra creatividad interior.Mantenga su corazón abierto y su entusiasmo por la vida. De ahora en adelante nunca más deje de despertar cada mañana la magia que hay en su corazón.Copyright Rosetta Forner, 1999(*) "Despertar la magia en el corazón " (Awakening the magic in your heart), es un curso registrado (c) por Rosetta Forner (Master, Trainer & Consultora de PNL/NLP por la NLPUniversity de Robert Dilts, California, USA).

GRACIAS NANI!

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KEMPIS
Ha muchos años que busco el yermo,
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tu escribiste!

¡Oh Kempis, antes de leerte amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!

Antes, llevado de mis antojos,
besé los labios que al beso invitan,
las rubias trenzas, los grande ojos,
¡sin acordarme que se marchitan!

Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...,

huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...

¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!

Amado Nervo---Méjico 1870/1919

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Isla Ignorada

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
-sola sólo-.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!.
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
-manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo-.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz -que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
-para la muerte me dejó un misterio.
Gloria Fuertes
(enviado por Luici-Palma de Mallorca)gracias

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Autopsicografia

Fernando Pessoa

O poeta e' um fingidor. / El poeta es un fingidor.
Finge tao completamente / Finge tan completamente
Que chega a fingir que e' dor / Que llega a fingir que es dolor
A dor que deveras sente. / El dolor que de veras siente.

E os que leem o que escreve, / Y los que leen lo que escribe,
Na dor lida sentem bem, / En el dolor leído sienten bien,
Nao as duas que ele teve, / No los dos que él tuvo,
Mas so' a que eles nao tem. / Mas solo el que ellos no tienen.

E assim nas calhas de roda / Y así en las vueltas de rueda
Gira, a entreter a razao, / Gira, a entretener la razón,
Esse comboio de corda / Ese tren de cuerda
Que se chama coracao. / Que se llama corazó
Recibido hoy,de parte de la maravillosa Elsa,gracias

mia dijo...

Este poema de Mario Benedetti lo he encontrado esta misma tarde... y lo mejor de todo es que tú estás leyéndolo ahora, conmigo... trato hecho...

Hagamos un trato



Compañera, usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

* Mario Benedetti *

Un abrazo

Mar

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Miguel Hernández (1910-1942) tuvo ocasión de sufrir en propias carnes la tragedia de la guerra. Tras luchar en el ejército republicano durante la guerra civil española, fue condenado a muerte al término de la contienda. Aunque la condena capital le fue conmutada por la cadena perpetua, murió en prisión en 1942, enfermo de tuberculosis. En la cárcel escribió su libro Romancero y cancionero de ausencias, al que pertenece el poema "Tristes guerras":

Tristes guerras



Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.



Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.



Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

mia dijo...

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!

Pablo Neruda

mia dijo...

ELEGIA A RAMÓN SIJÉ
.
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, a quien
tanto quería.)
.
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
.
Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
.
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
.
.Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta
.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.
.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte
.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera
.
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
.
A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
.
(1 0 de enero de 1936)
Miguel Hernández

mia dijo...

POEMA 15

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda, 1924

mia dijo...

POEMA 12

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Pablo Neruda, 1924

mia dijo...

.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!
.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!
.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,
.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
.
Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Pablo Neruda

mia dijo...

II

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
Antonio Machado

mia dijo...

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La saeta

Dijo una voz popular:
Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?

Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores
!Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!.
Antonio Machado

mia dijo...

A mis soledades voy...

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.

¡No sé qué tiene la aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!

Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.

Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.

De cuantas cosas me cansan,
fácimente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.

El dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.

La diferencia conozco,
porque en él y en mí contemplo,
su locura en su arrogancia,
mi humildad en su desprecio.

O sabe naturaleza
más que supo en otro tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.

Sólo sé que no sé nada,
dixo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.

No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?

No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.

Señales son del jüicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más
otros por cartas de menos.

Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto.

En dos edades vivimos
los propios y los ajenos:
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.

¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?

Dixo Dios que comería
su pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento,

y algunos inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.

Virtud y filosofía
peregrina como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.

Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento;
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.

Oigo tañer las campanas,
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.

Mirando estoy los sepulcros
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.

¡Oh, bien haya quien los hizo,
porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños!

Fea pintan a la envidia,
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.

Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.

Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.

Ni mumuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, afirmaron
parabién, ni pascua dieron.

Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

Lope de Vega

mia dijo...

Tremendo..., Miguel de Unamuno !!!

El cuerpo canta

El cuerpo canta;
la sangre aúlla;
la tierra charla;
la mar murmura;
el cielo calla y el hombre escucha.

mia dijo...

Leer, leer, leer, vivir la vida
que otros soñaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
las flores de la pluma,
las solas, las humanas creaciones,
el poso de la espuma.
Leer, leer, leer; ¿seré lectura
mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
seré lo que pasó?
Miguel de Unamuno

mia dijo...

OPTIMISMO

RESILIENCIA / HARDINESS

FLOW

FELICIDAD / BIENESTAR

CREATIVIDAD

HUMOR/RISA





FELICIDAD/BIENESTAR

Definir el concepto de felicidad es tarea ardua. Seguramente sea una de las definiciones más controvertidas y complicadas. El ser humano ha tendido siempre a perseguir la felicidad como una meta o un fin, como un estado de bienestar ideal y permanente al que llegar, sin embargo, parece ser que la felicidad se compone de pequeños momentos, de detalles vividos en el día a día, y quizá su principal característica sea la futilidad, su capacidad de aparecer y desaparecer de forma constante a lo largo de nuestras vidas.

Otra de las controversias en torno a este tema es dónde buscar la felicidad, si en acontecimientos externos y materiales o en nuestro interior, en nuestras propias disposiciones internas. Aún hoy es difícil responder a esta cuestión.Por esta razón, y desde un punto de vista psicológico, el estudio del bienestar subjetivo parece preferible al abordaje de la felicidad.

La felicidad, concepto con profundos significados , incluye alegría, pero también otras muchas emociones, algunas de las cuales no son necesriamente positivas (compromiso, lucha, reto, incluso dolor).

Es la motivación, la actividad dirigida a algo, el deseo de ello,su búsqueda, y no el logro o la satisfacción de los deseos, lo que produce en las personas sentimientos positivos más profundos.

No hay deber que descuidemos tanto como el deber de ser felices.
Stevenson, Robert Louis

La falta de las cosas que el hombre desea es un elemento indispensable de la felicidad.
Russell, Bertrand

Buscamos la felicidad, pero sin saber dónde, como los borrachos buscan su casa, sabiendo que tienen una.
Voltaire, François Marie Arouet

La felicidad no es un ideal de la razón, sino de la imaginación.
Kant, Inmanuel

Los hombres olvidan siempre que la felicidad humana es una disposición de la mente y no una condición de las circunstancias.
Locke, John

mia dijo...

OPTIMISMO

RESILIENCIA / HARDINESS

FLOW

FELICIDAD / BIENESTAR

CREATIVIDAD

HUMOR/RISA





RESILIENCIA

La resiliencia es la capacidad de una persona o grupo para seguir proyectándose en el futuro a pesar de acontecimientos desestabilizadores, de condiciones de vida difíciles y de traumas a veces graves. La resiliencia se sitúa en una corriente de psicología positiva y dinámica de fomento de la salud mental y parece una realidad confirmada por el testimonio de muchísimas personas que, aún habiendo vivido una situación traumática, han conseguido encajarla y seguir desenvolviéndose y viviendo, incluso, en un nivel superior, como si el trauma vivido y asumido hubiera desarrollado en ellos recursos latentes e insospechados. Aunque durante mucho tiempo las respuestas de resiliencia han sido consideradas como inusuales e incluso patológicas por los expertos, la literatura científica actual demuestra de forma contundente que la resiliencia es una respuesta común y su aparición no indica patología, sino un ajuste saludable a la adversidad.



PERSONALIDAD RESISTENTE (HARDINESS)

El concepto de personalidad resistente aparece por primera vez en la literatura científica en 1972, en relación a la idea de protección frente a los estresores. Son Kobasa y Maddi los autores que desarrollan el concepto, a través del estudio de aquellas personas que ante hechos vitales negativos parecían tener unas características de personalidad que les protegían. Así, se ha establecido que las personas resistentes tienen un gran sentido del compromiso, una fuerte sensación de control sobre los acontecimientos y están más abiertos a los cambios en la vida, a la vez que tienden a interpretar las experiencias estresantes y dolorosas como una parte más de la existencia, En general, se considera que es un constructo multifactorial con tres componentes principales: compromiso, control y reto.El concepto de personalidad resistente está íntimamente ligado al existencialismo.

"Los patitos feos"

mia dijo...

OPTIMISMO

RESILIENCIA / HARDINESS

FLOW

FELICIDAD / BIENESTAR

CREATIVIDAD

HUMOR/RISA





Los patitos feos.La resiliencia:una infancia infeliz no determina la vida.Boris Cyrulnik.Gedisa editoral 15,90 euros

Boris Cyrulnik nos ofrece en este libro una visión alternativa y optimista a las actuales teorías sobre el trauma infantil y sus efectos dañinos e irreparables. A través de ejemplos de personajes famosos y de pacientes de su propia práctica clínica, nos muestra la existencia de un mecanismo de autoportección, la resiliencia, que se pone en marcha desde la infancia mediante el tejido de lazos afectivos y la expresión de emociones y que amortigua el choque de la experiencia traumática. Los patitos feos es un libro optimista que demuestra que ninguna herida es irreversible, que un niño herido no está condenado a convertirse en un adulto fracasado ya que no todo se juega antes de los tres años y no todo está decidido a los seis. En contra de la creencia general, un niño maltratado no tiene por qué convertirse en un padre maltratador.



Boris Cyrulnik

No es por azar que haya sido la primera persona en Francia en interesarse por el fenómeno de la resiliencia. Con tan sólo seis años de edad consigue escapar de un campo de concentración, del que jamás regresó el resto de su familia, rusos judíos emigrantes, residentes en Francia cuando entraron las tropas de Hitler. Empieza entonces para el joven huérfano una etapa errante por centros y familias de acogida. A sus ocho años, la asistencia pública francesa lo instala en una finca agrícola donde está a punto de convertirse en un niño granjero analfabeto; se convierte, sin embargo, en un médico empeñado en entender sus propias ganas de vivir.

Neurólogo, psiquiatra y psicoanalista, Cyrulnik es uno de los fundadores de la etología humana. Trabaja como profesor de la Universidad de Var en Francia y es responsable de un grupo de investigación en etología clínica en el Hospital de Toulon. Gedisa ha publicado sus libros Los patitos feos y El encantamiento del mundo.

mia dijo...

PALABRAS PRIVADAS

1
Nos hemos hecho daño
y el tiempo ya no pasa indiferente.
Por qué es tan alto el precio del olvido
no sabemos, y herimos
con una relajada displicencia
aun teniendo muy claro que algún día
alguien recordará el dolor que le causamos,
porque el dolor persiste en la memoria
con una obstinación insobornable,
y es fiel, y es rencoroso, y el perdón no le afecta.

Nos hemos hecho daño.
Y la juventud dorada era de nieve.

2
Para el amor altivo la condena
de un alto dolor. Para el amor
que se enfrenta a la muerte,
iluminando la tiniebla con fuegos de artificio,
para ese amor la herida
de las crepusculares sombras.

Para el amor que ignora la sustancia
funeral de la rosa, turbio aroma de un día;
que desconoce destrucción y nada sabe
del peso oscuro que en el alma dejan
los años, que van huyendo
como lobos heridos por un bosque de niebla.

Para el amor altivo ya sabéis: ese fuego
de llamaradas lentas donde arde
como una estrella enferma el corazón.

Para el altivo amor nunca hay olvido:
su dardo está clavado
en el centro sombrío de la vida.

3
Hay siempre mar de fondo en el amor.
Hay siempre lunas muertas, estrellas despuntadas,
sombras de muertos ángeles.
Hay siempre nubes negras y el cadáver de un cisne.

Hay un viento que arrastra los jirones de niebla
y una mano enemiga que desgarra la niebla.
Hay siempre mar de fondo,
siempre esconde el amor su aurora oscura.
Felipe Benitez Reyes/1960

mia dijo...

PERSISTENCIA DEL OLVIDO

Recuerdo una ciudad como recuerdo un cuerpo.

Caía ya la luz sobre las calles
ya caía en tu cuerpo
-en un hotel oscuro, o en no sé
qué habitación sin muebles de no sé
qué ciudad- la luz agonizante
de velas encendidas.

Un temblor
de velas, o un temblor de árboles,
en el otoño sucedía -no lo sé-
en la ciudad que no recuerdo
-ya esa desmemoriada sensación
de haber estado allí, ignoro adónde,
con alguien que no sé,
quizás en la ciudad que siempre olvido.

Tal vez era la lluvia: mi pasado
ocupa un escenario de calles desoladas.
Sin duda era la lluvia golpeando
los cristales de un taki, con alguien a mi lado,
con alguien que ha perdido
sus rasgos con el tiempo.

O era yo
-no lo sé-, tal vez yo mismo
reflejado en cristales mojados por la lluvia.
Quizás era en verano, no recuerdo,
y era otra ciudad la que ahora olvido.
Una ciudad con bares junto al mar,
donde tú nunca estabas.

No sé bien
qué ciudad era aquélla en que la luz
tenía la apariencia de una flor abrasada,
pero tus manos frías estaban en mis manos,
tal vez en algún cine con palcos de oro viejo,
en su caliente oscuridad.

Una ciudad
se vive como un cuerpo,
se olvida como él.

Posiblemente
ahora evoco ciudades que existieron
al lado de esos cuerpos que existieron
en ciudades que existen tal vez en el olvido.
Que deben existir, pero no sé.

Felipe Benitez Reyes

mia dijo...

Evocando al primo Eduardo que se marchó el 12 de Abril(Brasil)
.............Felipe Benitez Reyes
SOLEDADES

Nos van dejando solos los mayores. Se irán
la fresca juventud y los amores cálidos.
Y partirán de pronto, sucederán qué cosas,
propiciarán qué cartas, y qué libros amargos.

Alzando va ya el tiempo la alta torre
de la soledad, que nubla el cielo.
Y nos llama la sombra con su mano enemiga.
Y se adentra en lo oscuro
nuestra herida memoria.

Ya nos lleva la vida por senda entenebrada,
solos ante la destrucción de cuanto amamos.

Y ese viento que ahuyenta las estrellas...

mia dijo...

Ah Felipe Benitez Reyes!!!







LAS SOMBRAS DEL VERANO

Aquel verano, delicado y solemne, fue la vida.
Fue la vida el verano, y es ahora
como una tempestad, atormentando
los barcos fantasmales que cruzan la memoria.

Alguien retira flores muertas
del cuarto de los invitados
y hay una luz cansada tendida sobre el suelo,
como un dios malherido, y van yéndose coches
en que agitan pañuelos unos niños.

Trae la noche
un viento helado y bronco que es el viento
del pasado, y en la terraza esparce
hojas secas y rosas y periódicos, mientras miro
el sepulcral avance del mar sobre la arena,
llevándose y trayendo troncos viejos,
hierros llenos de algas, y algún juguete roto.

Ahora recorro
ciudades que son una ciudad sola, y siempre oscura,
cargado de maletas, sin dinero,
buscando un hotel sin nombre
donde alguien me espera
para revelarme aquello que no quiero saber,
para darme una llave...
Oigo esta noche
tu cuerpo desplomarse en la piscina,
y las risas festivas
de los amigos, encendiendo bengalas.
Y estoy
de pronto en una calle, esperándote
para acudir al piso de las citas furtivas
olor a tabaco rancio.

Se muere el mar de otoño
y hay niños que apuñalan las estatuas
y las olas arrastran candelabros, sables rotos.
Alguien que no conozco me persigue llorando
-pero sé que el verano fue la vida.

Llega un balón rodando hasta mis pies,
a la mesa en que escribo.
Unos niños,
con los ojos vacíos, me hablan
y es un eco trasmundano
el que tienen sus voces, que resuenan
en el jardín, como un disco incesante
cada noche, en la memoria.
Estoy de nuevo
en la ciudad entenebrada que nunca he visitado,
buscando direcciones
que dicta la memoria confusa -y un papel
con cifras de teléfonos que suenan
en salones vacíos.
Me he sentado
en un cafetín del muelle a descansar
y alguien comenta a gritos no sé qué
de una niña suicida que encontraron
con las muñecas abiertas, y una carta a sus padres...
Se marchaban los coches cuando el sol declinaba,
mientras yo recogía los juguetes
y el mar iba volviéndose más frío,
verde y bronco.

Oigo pasos
casa no hay nadie.

mi memoria recorre, descalza, el laberinto.

De "La mala compañía

mia dijo...

A TU VERA

A tu vera
a tu vera, siempre a la verita tuya,
siempre a la verita tuya,
hasta que de amor me muera.
Que no mirase tus ojos,
que no llamase a tu puerta,
que no pisase de noche,
las piedras de tu calleja.
A tu vera, siempre a la verita tuya,
siempre a la verita tuya,
hasta que de amor me muera.
Mira que dicen y dicen,
mira que la tarde aquella,
mira que se fue y se vino,
de su casa a la alameda.
Y así mirando y mirando,
así empezó mi ceguera,
así empezó mi ceguera.
Que no bebiese en tu pozo,
que no jurase en la reja,
que no mirase contigo,
la luna de primavera.
Ya pueden clavar puñales,
ya pueden cruzar tijeras,
ya pueden cubrir con sal,
los ladrillos de tu puerta.
Ayer, hoy, mañana y siempre
eternamente a tu vera,
eternamente a tu vera.

León/Solano

Anónimo dijo...

Ay Mia,tu amor es un amor que viene más allá de la guerra...
Te quedas con los más grandes en un mundo inmenso y te llamas pequeña....
No tenerte de amiga,es pasar por la vida sin conocer el gusto del beso.
Tu espacio esplendoroso dice mucho de tí!
Pena que yo paso luego te tu tiempo de jazmín....
Me quedan los romeros,la albahaca y los azahares..
Contigo he aprendido a quitarme los pesares.....
Gracias Mía corazón
Dime,tú sabes quien soy?

mia dijo...

Yo si que sé quien eres....
Me ilusionas y alegras siempre que vienes
..y un día haré cuanto pueda para que te quedes para siempre!

mia dijo...

de Delmira Agustini
LA BARCA MILAGROSA

Preparadme una barca como un gran pensamiento...
La llamarán "La Sombra" unos, otros "La Estrella".
No ha de estar al capricho de una mano ó de un viento:
Yo la quiero consciente, indominable y bella!

La moverá el gran ritmo de un corazón sangriento
De vida sobrehumana; he de sentirme en ella
Fuerte como en los brazos de Dios! En todo viento,
En todo mar templadme su prora de centella!

La cargaré de toda mi tristeza, y, sin rumbo,
Iré como la rota corola de un nelumbo
Por sobre el horizonte líquido de la mar...

Barca, alma hermana; hacia qué tierras nunca vistas,
De hondas revelaciones, de cosas imprevistas
Iremos?... Yo ya muero de vivir y soñar...

De "Elegías dulces"

mia dijo...

LO INEFABLE

Yo muero extrañamente...No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...

Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!
Delmira Agustini

mia dijo...

Demira Agustini

MIS AMORES

Hoy han vuelto.
Por todos los senderos de la noche han venido
a llorar en mi lecho.
¡Fueron tantos, son tantos!
Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.
Me lloraré yo misma para llorarlos todos.
La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.
Hay cabezas doradas a sol, como maduras...
Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,
cabezas coronadas de una espina invisible,
cabezas que son rosa, la rosa del ensueño,
cabezas que se doblan en cojines de abismo,
cabezas que quisieran descansar en el cielo,
algunas que no alcanzan a oler a primavera,
y muchas que trascienden a las flores de invierno.
Todas esas cabezas me duelen como llagas...
me duelen como muertos...

¡Ah...! y los ojos...los ojos me duelen más: ¡son dobles..!
Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,
abrasan si fulguran,
son caricias, dolor, constelación, infierno.
Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,
se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.
Ellos me dieron sed de todas esas bocas...
de todas esas bocas que florecen mi lecho:
vasos rojos o pálidos de miel o de amargura
con lises de armonía o rosas de silencio,
de todos esos vasos donde bebí la vida,
de todas esos vasos donde la muerte bebo...
El jardín de sus bocas, venenoso, embriagante,
en donde respiraban "sus almas" y "sus cuerpos".
Humedecido en lágrimas
han rodeado mi lecho...

Y las manos, las manos colmadas de destinos,
secretas y alhajadas de anillos de misterio...
Hay manos que nacieron con guantes de caricia,
manos que están colmadas de la flor del deseo,
manos en que se siente un puñal nunca visto,
manos en que se ve un intangible cetro;
pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,
en todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.
Con tristeza de almas se doblegan los cuerpos,
sin velos, santamente vestidos de deseo.
Imanes de mis brazos, panales de mi entraña
como invisible abismo se inclinan en mi lecho...
¡Ah, entre todas las manos, yo he buscado tus manos!
Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,
de todas las cabezas yo quiero tu cabeza,
de todos esos ojos, ¡tus ojos sólo quiero!
Tú eres el más triste, por ser el más querido,
tú has llegado el primero por venir de más lejos...
¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca
y las pupilas claras que miré tanto tiempo!
Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,
la palidez extraña que doblé sin saberlo,
ven a mí: mente a mente;
ven a mí: cuerpo a cuerpo.
Tú me dirás que has hecho de mi primer suspiro...
Tú me dirás que has hecho del sueño de aquel beso...
Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...
¡Y me dirás si has muerto...!

Si has muerto,
mi pena enlutará la alcoba lentamente,
y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo.
Y en el silencio ahondado de tinieblas,
y en la tiniebla ahondada de silencio,
nos velará llorando, llorando hasta morirse
nuestro hijo: el recuerdo

mia dijo...

La estrella misteriosa

Yo no sé donde está, pero su luz me llama.
¡Oh misteriosa estrella de un inmutable sino! …
Me nombra con el eco de un silencio divino
y el luminar oculto de una invisible llama.

Si alguna vez acaso me aparto del camino,
con una fuerza ignota de nuevo me reclama:
Gloria, quimera, fénix, fantástico oriflama
o un imposible amor extraño y peregrino…

Y sigo eternamente por la desierta vía
tras la fatal estrella cuya atracción me guía,
mas nunca, nunca, nunca a revelarse llega.

Pero su luz me llama, su silencio me nombra,
mientras mis torpes brazos rastrean en la sombra
con la desolación de una esperanza ciega.

María Eugenia Vaz Ferreira

mia dijo...

Es emocionante ver,recibir fotos de quien como vos estuvo en ese gran país que es Uruguay.
Gracias Mía por dejarme emocionado.
Fulvio
Italia-Uruguay

mia dijo...

DE RAFAEL ALBERTI
SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.

mia dijo...

Oh gran Rafael,Don Rafael Alberti!LO QUE DEJE POR TI

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

mia dijo...

más de Rafael Alberti,y de las azoteas...en el pasado,y de la poesía..RETORNOS DEL AMOR EN UNA AZOTEA

Poblado estoy de muchas azoteas.
Sobre la mar se tienden las más blancas,
dispuestas a zarpar al sol, llevando
como velas las sábanas tendidas.
Otras dan a los campos, pero hay una
que solo da al amor, cara a los montes.
Y es la que siempre vuelve.

Allí el amor peinaba sus geranios,
conducía las rosas y jazmines
por las barandas y en la ardiente noche
se deshacía en una fresca lluvia.

Lejos, las cumbres, soportando el peso
de las grandes estrellas, lo velaban.
¿Cuándo el amor vivió más venturoso
ni cuándo entre las flores
recién regadas fuera
con más alma en la sangre poseído?

Subía el silbo de los trenes. Tiemblos
de farolillos de verbena y músicas
de los quioscos y encendidos árboles
remontaban y súbitos diluvios
de cometas veloces que vertían
en sus ojos fugaces resplandores.

Fue la más bella edad del corazón. Retorna
hoy tan distante en que la estoy soñando
sobre este viejo tronco, en un camino
que no me lleva ya a ninguna parte.

mia dijo...

Hace falta ser insensible y abyecto para no admirar tu pensamiento,oh
Rafael Alberti
HACE FALTA ESTAR CIEGO

Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido.

mia dijo...

Lunes 26 de junio 2006 | Actualizado a las 19:23h
Lluís Foix
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Lluís Foix
Periodista


La Noche de San Juan
23/06/2006 - 19.55 horas
En esta noche de fuego, de ruidos que aturden, de petardos festivos, de sueños de una noche de verano, los mediterráneos nos entregamos a los excesos. Es la noche de San Juan, la primera en el que el día empezará a recortarse, la noche mágica y desbocada.

He procurado siempre huir del ruido verbenero de este día. Me he refugiado en una cumbre pirenaica o bien en la sobria Vall del Corb donde la noche se viste de estrellas vivas y de silencios oscuros.

Los grillos no descansan y las ranas roan en las acequias. El ruido procede de lejos. Si estás en el monte, sube de los valles y si te encuentras en los llanos llega horizontal, lejano y confuso. "Silencio en la noche, ya todo está en calma, el músculo duerme, la ambición descansa", cantaba Carlos Gardel inmortalizando el tango.

Alguna estrella fugaz ocasional cruza los cielos. Un avión centellea allá arriba, confundido con una linterna pasajera. La Vía Láctea señala el Camino de Santiago. La Estrella Polar te sitúa y te marca el Norte. Marte aparece enrojecido y rabioso mientras Venus exhibe su belleza y frivolidad. Las Osas, la Mayor y la Menor, son inconfundibles.

El contrapunto de la noche más enloquecida del verano es abrir los ojos a la oscuridad y descubrir que hay más luz que en pleno día. Cuentan las leyendas que en la noche de San Juan los humanos pueden acceder al mundo mágico de los duendes y las hadas, un lugar donde reina la armonía y donde los sueños se hacen realidad.

No sólo los místicos encontraron consuelo en la noche oscura del alma. También los pensadores y los labriegos. La noche inspira respeto, miedo al absoluto, inconformidad a aceptar la grandeza de lo que nos envuelve.

En su ensayo "Lenguaje y silencio", el escritor, crítico literario y ensayista, George Steiner, dice que el poder más terrible es el del ruido. Faltan silencios que hablen, silencios que escuchen, silencios que inviten a la reflexión. Hablamos más que nunca y, sin embargo, decimos mucho menos. La gente usa cada vez menos palabras y de forma más frívola. Mucha gente habla y escribe demasiado. La verdad es que maestros silenciosos ha habido pocos, salvo quizás Kafka y Wittgenstein.

Son reflexiones de Steiner sobre la gran masa crítica de palabras que circulan por la red sin indicadores que señalen la dirección. Caminamos perdidos porque el lenguaje impreciso nos desconcierta. Me cuenta un amigo mío que si alguien se toma la molestia de rodearse de silencio y pensar durante media hora para luego expresar sus pensamientos en voz alta puede causar la admiración de los que le escuchan. No se tiene el hábito de pensar y mucho menos el de hablar de acuerdo con lo que se piensa.

Es en esta noche ruidosa cuando el silencio surca los cielos y las mentes de los que salen del circuito del estruendo. Es cuando el ruido, por inapreciable que sea, adquiere dimensiones de tormenta. Los relojes de los campanarios cantan las horas con rigor, casi disculpándose por romper la armonía de la soledad.

Noche de San Juan, ruidosa y silenciosa, tienes la grandeza de provocar la paciencia, la duda y la lentitud. El desconcierto. Ocultas los colores del día y te recreas en el fuego y los cohetes de los humanos. Pero abres también una ventana al silencio que habla, a los pensamientos de nuestra insignificancia, a la banalidad de lo que llamamos éxito, placer, dinero o poder.

mia dijo...

sbeloso@adinet.com.uy
a usuario
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No todo es hoy en el día (del libro:"Las manos del día" P. Neruda Bs. As. 1968)


Algo de ayer quedó en el día de hoy,

fragmento de vasija o de bandera

o simplemente una noción de luz,

un alga del acuario de la noche,

una fibra que no se consumió,

pura tenacidad, aire de oro:

algo de lo que transcurrió persiste

diluido, muriendo en las saetas

del agresivo sol y sus combates.

Si ayer no continúa

en esta deslumbrante independencia

del día autoritario

que vivimos,

por que como un portento de gaviotas

giro hacia atrás, como si titubeara

y mezclara su azul con el azul

que ya se fue?

Contesto.

Adentro de la luz

circula tu alma

aminorándose hasta que se extingue,

creciendo como un toque de amapana.

Y entre morir y renacer

no hay tanto

espacio, ni es tan dura

la frontera.

Es redonda de luz como un anillo

y nos movemos en su movimiento.

bessososoos ...... silvia
GRACIAS MI QUERIDA SILVIA

mia dijo...

A veces las palabras
es un poema de María Marta Guzzetti

A veces las palabras
que se guardan
en oscuros
y ocultos
recovecos
se aletargan.

Un musgo,
una pátina,
de verdoso olvido
las deforma.

Entonces se resbalan
y caen
como tontas
entre los pensamientos.

Equivocan
los tiempos.

Dan vuelta
los momentos.

Y uno llega a creer
que en lugar de palabras
ha guardado
silencios.



Un beso

Mar
GRACIAS MAR,MI QUERIDA ALBANTA!

mia dijo...

Enviado por Mar,mi querida Albanta
Último Brindis

Un poema de Nicanor Parra



Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.
Las cartas por jugar
son solamente dos:
El presente y el día de mañana.
Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...,
como la juventud.
En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

Un beso

Mar
GRACIAS MI QUERIDA AMIGA MAR

mia dijo...

A mis niños,con quienes comparto Verano!


Me sobran el tiempo que me faltaba,
la hamaca,la cama y la almohada
me sobran el mar y el cielo y hasta
esta torpe libertad
que sin los niños no sé emplear...
La playa se ve vacía y silenciosa,
la noche es larga y no me importan
las estrellas de oroy rosa
Tampoco recojo las caracolas
que juntos buscamos
porque no les quiero más en mi mano
No me interesan más los conciertos,
ni el cine,ni las cosas
que les ponían contentos...
Tampoco envidio a las abuelas
que pasan por la acera
rodeadas de sus nietos
Ellas no saben como se tiene que dar
a raudales todo el amor entre calle y calle...
Les tienen cuando quieren
y les quieren cuanto quieren......
Mis niños marcharon,y el cielo sigue
lleno de luz y misterio.
La luna y su magia,ya no me importan,
nada pido nada quiero
Yo que todo lo tuve nada tengo...
Una aguja cruel me perfora la mirada
Niños que estáis en Francia o en Holanda...
Agosto en flor y me retiran el sol...
El sol de mis niños que madura las brevas
con fino talento de pasiones sin espera...
La serpentina del tiempo me enrosca
trémula al melancólico recuerdo
Me sobran la sábana almidonada
la piedra de la roca,el patio y el recreo
Yo que todo lo tuve y nada tengo!
Me sobran muchas cosas
cuando están lejos...
Niños míos que seréis grandes
en un día no muy lejano
Os regalo el recuerdo de todo lo vivido
Vuestro será entonces lo recordado
sutil,profundo y nuestro;El estío.....
en cambio yo me quedo,con el absurdo
y frío invierno....con lo vano y etéreo
niños míos,cuanto os quiero
como una abuela de verano....

mia dijo...

Enviado por Albanta,maravillosa amiga Mar,Mía te dice;Gracias,al fin alguien que ame el otoño...
A mi me da miedo,y es que no me gusta esperar el invierno...
Gracias
Mía

¡Oh, añorado otoño!, mi estación preferida.

Besos.

Mar



OTOÑO



El viento despierta,

barre los pensamientos de mi frente

y me suspende

en la luz que sonríe para nadie;

¡cuánta belleza suelta!

Otoño: entre tus manos frías

el mundo llamea.



–Octavio Paz-

mia dijo...

Besos
Mar

CON LA SIMPLE PALABRA -José Ángel Buesa-



Con la simple palabra de hablar todos los días,

que es tan noble que nunca llegará a ser vulgar,

voy diciendo esta cosas que casi no son mías,

así como las playas casi no son mar.



Con la simple palabra con que se cuenta un cuento,

que es la vejez eterna de la eterna niñez,

la ilusión, como un árbol que se deshoja al viento,

muere con la esperanza de nacer otra vez.



Con la simple palabra te ofrezco lo que ofreces,

amor que apenas llegas cuando te has ido ya:

Quien perfuma una rosa se equivoca dos veces,

pues la rosa se seca y el perfume se va.



Con la simple palabra que arde en su propio fuego,

siento que en mí es orgullo lo que en otro es desdén:

Las estrellas no existen en las noches del ciego,

pero, aunque él no lo sepa, lo iluminan también.



Y así, como un arroyo que se convierte en río,

y que en cada cascada se purifica más,

voy cantando este canto tan ajeno y tan mío,

con la simple palabra ¡que no muera jamás!
Enviado por la queridísima Albanta
Gracias

mia dijo...

De La Barbería del Sur
**************************
Y el infierno de tu gloria
ha pasao por mi.
Ahora siento y pienso adentro
alegria de vivir,
alegria de vivir
cuando estas cerca de mi,
ahora siento y pienso adentro,
lo que habra dentro de mi.

Lo que habra dentro de mi,
lo que habra dentro de mi,
yo la busco y no la encuentro
mi manera de sentir.
Mi manera de sentir,
mi manera de sentir,
yo la busco y no la encuentro
alegria dee vivir.

El infierno de tu gloria
ha pasao por mi,
ahora siento y pienso adentro
alegria dee vivir.

Lo que habra dentro de mi,
lo que habra dentro de mi,
yo la busco y no la encuentro
mi manera de sentir.
Mi manera de sentir,
mi manera de sentir
yo la busco y no la encuentro
la alegria de vivir.

Ahora siento y pienso adentro
alegria de vivir,eh eh.

mia dijo...

José Angel Buesa,nacido en Cuba 1910,muere en exilio en Santo Domingo
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Ala y raíz

Ala y raíz: la eternidad es eso.
Y aquí, de frente al mar, en la ribera,
la vida es como un fruto que cayera
de un alto gajo, por su propio peso.

Ala y raíz. Y el ala, sin regreso,
a la raíz, con sed de primavera:
que así el confín de la emoción viajera
duerme a la sombra del follaje espeso.

(El mar corre descalzo por la arena.
Mi corazón ya casi es sólo mío.
El ancla está aprendiendo a ser antena

y el latido unicorde se hace escala.
Después, libre del tiempo, en el vacío,
Así: ¡mitad raíz y mitad ala!)

mia dijo...

más de José Angel Buesa...
Amor tardío

Tardíamente, en el jardín sombrío,
tardíamente entró una mariposa,
transfigurando en alba milagrosa
el deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío,
tardíamente en el rosal se posa,
pues ya se deshojó la última rosa
con la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente,
siento llegar maravillosamente,
como esa mariposa, una ilusión;

pero en mi otoño de melancolía,
mariposa de amor, al fin del día,
qué tarde llegas a mi corazón...

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mia dijo...

TODO SEPTIEMBRE Y TODO MARÍA TERESA NUÑEZ!!!
GRACIAS AMIGA TERE
María Teresa Núñez


Adiós, septiembre. Dice la canción que te mueres lentamente, pero,¡qué deprisa te has ido este año! No has querido regalarnos demasiado ese calor sabrosón de otras veces para que recordásemos los membrillos y el viento de las llanuras frutales.

Entre todas las muertes transitorias que existen, la tuya es la que más tristeza me hace sentir, no sé por qué. No me importa que se vaya agosto. Suelo odiarlo cordialmente. No me preocupa que mayo escape con su carga de polen y de locura, y casi siempre celebro el fin de enero, largo y cansino. En cambio, tú, septiembre, me pareces digno de ser guardado en una cesta y expuesto a la luz para cuando el sol empiece a reflejarse mortecinamente. Si pudiera tocarte, tan bruñido y dulce, si me fuera dado tenerte bajo la almohada, sería mejor, mis sueños se convertirían en realidad y haría el amor con más ternura, ocupando los minutos en vivir de una manera sencilla, sin que la cantinela del reloj significara poco más que un ruido. Sólo con pasar los dedos por tu piel revertiría a los amores de verano y su melancolía finita. Sería como guardar en una caja lo mejor de mí misma y poder regresar a ello en cualquier momento.

Tú me has enseñado que las cosas mueren después de madurar. Tus frutas tienen esa serenidad de la permanencia, que deberíamos perseguir los humanos y que tan imposible nos resulta. La uva de los lagares, que llegará a convertirse en vino y que cuanto más tiempo pase y más se añeje en ese vino, más fructífera va a ser. La castaña, que se embeberá sobre sí para acabar pilonga en nuestros postres de navidades. Y los higos, las almendras y las pasas, prestándonos su sabor indulgente para ser olvidados hasta el próximo milagro.

Adiós para siempre, septiembre. El año que viene ya no serás el mismo y nosotros tampoco. No te olvides nunca de regalarnos tu prodigioso don. Sigue demostrándonos que el otoño es la mejor época de nuestra vida.



Este comentario no obtuvo publicación en septiembre de 2005 en el Diario Metro Directo. Claro es que ya había enviado antes la otra columna, la de Bush, y naturalmente, cómo iban a publicar eso un equipo de la ESPE Aguirre

Qué cosas.

mia dijo...

TRIUNFAL

Hubo de todo en el romance aquel..
Flores, celos, amor, llantos, excesos;
Y un día. un día sin luz, en uno de esos
amargos días del invierno cruel.

-Es preciso-dijiste- poner el
punto final a nuestros muchos besos..
Debo partir y parto... dejo iIesos
tu corazón, Poeta y tu troquel.

No supe que decir... Tu voz tenía
una extraña inflexión desconocida
y eres dueño sin duda de tu vida..
Además, mi bohemia impenitente
según es lo normal y lo corriente,
estaba trasudando altanería..

Nos dimos el adiós de un modo triste...
Tú bajaste los ojos, yo la frente:
Hubo un silencio largo; gravemente
sonriendo tus labios. y partiste.

Cuando ya lejos hacia mí volviste
la faz turbada, dolorosamente.
atravesó los oros del poniente
un adiós postrimer que no dijiste...

Mas escucha, mujer, lo que sentí...
Sentí bajo el arrullo del pañuelo
remoto que agitaba; un consuelo
que en un instante serenó mi mal;
-sentí que tu existencia inmaterial,
prófugamente se quedaba en mí

¡Qué vale que el destino se la lleve
-pensé entonces irguiéndome en la playa-
ni que a otras tierras ignoradas vaya
ni que otras fuentes del amor abreve!

¡Qué vale que su pie nervioso y leve,
musa traviesa de mi ciencia .gaya,
errando sin cesar bajo la saya
busque la senda del olvido aleve!

¡Qué vale que del vaso huya el jazmín
si se ha trocado el vaso en la redoma
donde yacen su espíritu y su aroma!



¡ Qué vale que te alejes, fugitiva,
si suspensa a una rama siempre viva
has quedado hecha flor en mi jardín!

Belisario Roldán

mia dijo...

DOLOR
Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;
ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;
ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar;
Y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina storni

mia dijo...

NO TE DES POR VENCIDO

No te des por vencido
ni aún vencido,
no te sientas esclavo
ni aún esclavo;
trémulo de pavor,
piénsate bravo
y arremete feroz
ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que emaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer que nunca reza,
o como el robledal cuya grandeza,
necesita del agua y no la implora...

¡ Qué muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!


ALMA FUERTE

mia dijo...

¡ AVANTI !

Si te postran diez veces te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas ...
No han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
Se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se rompen las garras de la suerte ...

¡todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de la muerte!

Pedro Bonifacio Palacios
(Almafuerte)

mia dijo...

EL ADIÓS
Y bien, compañera, ha llegado el día
el día y la hora del último beso...
Nada de sollozos, ¡no caigas en eso!
Tienen estos trances su melancolía;
pero hay que ser fuertes, como te decía
ayer por la noche, mi mejor amigo...
Toma tu sombrero, toma tu manchón,
y arrópate bien... aquí está el abrigo,
hay un frío afuera y una cerrazón...


Echemos con calma la llave al romance;
era tiempo ya de ponerle fin,
no hay sueños eternos ni rosa que alcance
a adornar por siempre la paz de un jardín.

Yo ...recobro toda mi soberanía,
tú recobras toda la gran libertad ;
y no podrá el tiempo, ni la lejanía,
ni las nuevas cosas, ni mi soledad,
borrar el perfume del idilio grave,
los buenos amigos me hablarán de ti;

"Sigue tan hermosa, tan fina, tan suave;
ayer, casualmente, de tarde, la vi..."
Y yo sonreiré ...con cierta ternura
y un gesto muy vago, como paternal,
mientras los recuerdos harán su conjura
trayéndome en brazos tu carita oval,
tus ojos, tus gracias y tus ardimientos
Se puede, ¡que diablos!, vivir otra vez,
a pura memoria los buenos momentos.
El amor, querida, igual que el ciprés
conoce el secreto del verdor eterno,
así, cuando partas dentro de un instante,
cuando en este día brumoso de invierno
transponga esa puerta tu gracia fragante
para no volver, simultáneamente
irás avanzando sobre mi pasado;
y yo te aseguro que entrarás de frente,
reina y soberana, al templo sagrado...

...Después, algún día -un día cualquiera-
sin haberlo el uno ni el otro deseado,
nos sorprenderemos, buena compañera...
y en el bosque alegre, o en el cabaret,
del brazo de un hombre distinto de mí,
más linda que nunca te reencontraré
y un poco del duelo que palpita aquí
nublará de golpe tu faz y la mía
desplegando un punto sobre nuestra frente
sus dos grandes alas... la melancolía...
Y al volver a casa, displicentemente,
evocando tiempos que fueron hermosos,
mientras me despojo del gabán y tiro,
sin saber adonde, los guantes rugosos,
llenaré la alcoba con un gran suspiro...

No llores querida...No hay por qué llorar.
Arréglate el pelo, toma tu manchón,
la cartera de oro, la piel de renard.
Hay un frío afuera y una cerrazón.
BELISARIO ROLDÁN

mia dijo...

Si algún día vuelvo a tijuana
me gustaría encontrar
una rola que recuerde
que allí hubo una frontera,
que no flotan claveles negros
frente al puerto de Tarifa,
que se ha construido un puente
entre Ceuta y Gibraltar.
Las cruces que vi en el muro me hicieron recordar....
Jarabe de Palo

mia dijo...

MAMMA

Mamma, son tanto felice
Perché ritorno da te
La mia canzone ti dice
Che'e il più bel giorno per me
Mamma, son tanto felice
Viver lontano perche?

Mamma, solo per te la mia canzone vola!
Mamma, sarai con me, tu non sarai piu sola
Quanto ti voglio bene
Queste parole d'amore
Che ti sospira il mio cuore
Forse non s'usano più
Mamma, ma la canzone mia più bella sei tu
Sei, tu, la vita e per la vita non ti lascio
Mai più

Sento la mano tua stanca
Cerca I miei riccioli d'or
Sento e la voce ti manca
La ninna nanna o'allor
Oggi la testa tua bianca
Lo voglio stringere al cuor
26/10/06 15:19
mia dijo...

¡Qué sollozo tan inmenso es el sollozo del mar!"

"The Black Feated Hat"

Gustav Klimt
26/10/06 18:16
mia dijo...

MUERTE DE LA SEÑORA EQUIS

Teresa Núñez



Ya iba para cuatro años que el fantasma de la Señora Equis se paseaba por las escaleras apagando y encendiendo luces. Pero en la comunidad de propietarios de aquel edificio nadie le hacía caso. A la hora de morir, la pobre señora intentó pedir auxilio y sólo emitió un estertor. Vivir en una comunidad de propietarios, para entendernos, es infinitamente más duro que morirse. A nadie le importa si sacas la basura o sales a comprar. Cuando no entras en el círculo social que se te exige, la gente empieza a darte de lado. Está loca, no quiere nada con nadie, decían de la Señora Equis. Vaya usted a saber lo que murmuran de cada uno. Porque una comunidad de propietarios es como el pueblo del abuelo. Te cuentan hasta los vestidos que llevas. Si haces ruido, te llaman gamberro y si no lo haces, antipático. Es obligatorio el saludo con sonrisa, el que mala tarde hace, vaya frío este, mientras esperas el ascensor. Claro que el resto de los vecinos puede darte con la puerta en las narices, no pasa nada. Cada uno a su bola y todos a la tuya, que no puedes ni llevarte el ligue una noche porque a la mañana siguiente estás en el tablón de anuncios.
No digo que la Señora Equis fuese una maravilla. Vivía sola y se dedicaba al deporte de insultar. No sabemos si tenía razón o no. Lo cierto es que nadie quería nada con ella y pudiera plantearse la duda de cuántos entre sus vecinos hubieran acudido de oír su gorgoteo final. También es verdad que alguien llamó a la Policía. Siempre hay por ahí gentes pensantes, -cada vez menos, sí,- que sospechan y se preguntan, ¿no le habrá pasado nada? Y, claro, llegó la Policía, golpeó la puerta y aseguró que allí no había nadie, sin barruntar ni un solo momento lo que había ocurrido.
Así que la pobre Señora Equis pasó a ser un alma en pena sin que nadie lo imaginase y sin dominar tampoco la abstracción de su espíritu, con lo que se le daba fatal aparecerse. Ah, pero miren por donde, el Ayuntamiento advirtió que llevaba cuatro años sin pagar impuestos. Delito de lesa majestad este de no pagar impuestos. Imbuidos por el espíritu de la justicia, la Policía no encontró entonces impedimento alguno y entraron a garrotazo y tentetieso en el hogar de la morosa, hallándola sobre su lecho completamente muerta. Creo que ese fue el momento en que la Señora Equis dejó de ser un alma en pena y durmió en paz.
Ya saben lo que hacer si en un momento determinado se sienten solos y desatendidos. Dejen de pagar impuestos. Se les llenará la casa de policías y hasta algún que otro CSI de buen ver. Verán que fiestorro se montan.
Gracias Tere querida,
mia te lo agradece
23/11/06 19:30
mia dijo...

Todos se han marchado o casi todos han culminado su estancia en la playa...
Esta especie de soledad ha de servirnos para meditar y saborear todo lo que supimos dar durante el estío...
Volvernos a ver a ver es el más caro anhelo,y,volveremos!

azpeitia dijo...

Eres el Sol con un mundo de planetas a tu alrededor....azpeitia

azpeitia dijo...

Nuestro MUNDO, es interior y lo hacemos grande o pequeño a nuestra voluntad....ese hermoso collage de fotos que son como un racimo jugoso de uvas exquisitas que están ahí para contemplarlas y que dan....gana de comerselas...y son tu mejor presentación al empezar tu aventura, definen quien eres...Hoy por méritos propios te paso o te enlazo en mi blog y vas a formar parte de la tripulación de mi barco pirata GALERNA, que veras al lado derecho de mi blog...mi enhorabuena por todo lo que tienes...y si además encima eres poeta, no le puedes pedir nada más a la vida...un beso de azpeitia