De Ti a Mi


Del último hilo de ti

afloran el pan y la miel

y hay soldados de plomo

en los pliegues de mi alma

y aún persistes dulcemente

en mi

mía

martes, noviembre 28, 2006

Magia,infinitas magias del mes de Diciembre....

 
Mientras la noche avanza y las lunas menguan o crecen,el año se acaba bajo un derroche de oros mágicos,casi invisibles... Posted by Picasa

sábado, noviembre 25, 2006

Desde estas noches infinitamente azules´.....

 
...nada invernales,claras y suaves,emergen todos los buenos recuerdos de lo que tuve..
Cielos míos,días diáfanos,tardes azuraradas de tenue calima,eucaliptus de mi prado,moreras de mi pueblo,al fin todos reencontrados...
Y la noche tan iluminada como una extensión del día...
Desde esta realidad siempre nos llama la Vida!!! Posted by Picasa

Enviado por Elsa

 
Se pude decir ¿más? Posted by Picasa

jueves, noviembre 23, 2006

El Mundo...las conexiones...

 
a: Jarabe de Palo
Album: Bonito
Canción: En conexión

Algo está fallando en la conexión
entre tu cabeza y mi corazón,
entre lo que siento y mi condición
de persona en el mundo.

Algo está fallando en la relación
entre lo que pienso y lo sinrazón,
entre lo que dices y lo que entiendo yo,
entre el hombre y el mundo.

El mundo y el amor, el hombre y la razón,
la tierra con el sol, pasión y corazón,
el hombre y el amor, la fuerza y la razón,
aire y respiración, latido y corazón. En conexión. Posted by Picasa

viernes, noviembre 17, 2006

martes, noviembre 14, 2006

A Felicidade.A noite....

Pedacito de noche,trozo de mar iluminado y un gran recuerdo que hemos conservado... Posted by Picasa

domingo, noviembre 12, 2006

Ahora que se acerca el invierno,y la exquisita MªT.Nuñez,nos lo dice así;



2º PREMIO DEL IV CERTAMEN DE POESÍA FAECAM
AHORA QUE ES INVIERNO
Teresa Núñez
Ahora que no tocan ya a arrebato en las esquinas
y tiene la ciudad
una niebla perversa que se mete en los ojos,
a este corazón le da por ir sin ropa
y recordar historias de amores y de sueños.
Qué inútil caminar a piel abierta
ahora que hace frío,
cuando el café no permanece
para esconder los besos
y no importa reunirse en los portales
porque la oscuridad solo es la vida
que se quedó desierta, jugando al escondite
del sol en un bolsillo.
Pero este corazón lo ignora de repente
y yo no sé qué busca.
No entiendo por qué pide una quimera,
por qué persigue pájaros o versos
si sabe que el final va a ser el mismo,
y conoce la puerta en donde, al fin y al cabo,
se decide la ruta.
Me ha contagiado su veneno; casi dudo
si realmente cuando llegue detrás de tanta sombra
no será primavera al otro lado.
¿Quién puede asegurarme que la luz,
toda la luz hurtada en los orígenes,
no se guardó una tarde
para estos años de nostalgias?
¿Quién me da la certeza, hoy
que los pañuelos grises del invierno
alientan en los prados,
este segundo-noche en que me llama
con su aroma de viento el mar remoto,
cuando ya ni siquiera tengo el nombre de antes,
quién puede darme la certeza
de un olvido total y lapidario?
Porque este corazón no sabe lo que hace,
pero se fundamenta
en cosas tan sutiles como sentir aún entre los dedos
las caricias perdidas
y ver los ojos que he amado
todavía escribiendo
palabras de infinito en mis cuartillas.
Lo reconozco: es una locura,
alguna vez tendré que atarlo con grilletes,
abandonar su voz a merced de las olas,
poner diques de sangre
contra su empeño de seguir las cosas del espíritu.
Mas fijaos,
qué pesadumbre instala en todos los latidos
con los que oprime
la fiel cordura de mi pecho,
que hasta yo me he desnudado entera,
he abierto en el alba las pestañas, la blusa,
y me he puesto a gritar
esta loca esperanza que me habita. Posted by Picasa

Te voglio tanto bene.....

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sábado, noviembre 11, 2006

...y sigue ardiendo!(enviado por el Dr.Daniel Gil)


68 AÑOS DESPUES
Kristallnacht

Por Jack Fuchs *
En 1936, Mordejai Gebirtig escribió el poema en idish Nuestra aldea está en llamas. Durante y después de la Segunda Guerra Mundial se había convertido en un himno en guetos y campos de concentración. Tiene la aguda simpleza de haber percibido con toda exactitud lo que amenazaba ese tiempo. No me asombra, la poesía es a veces portadora de esa extraordinaria cualidad que consiste en decir mejor que cualquier discurso lo que la experiencia pone por delante. Pero el poema, cualquier poema, no es suficientemente eficaz cuando las fuerzas históricamente en juego se desatan y ponen en funcionamiento su lógica de hierro. Sin embargo, setenta años después, aquello que Gebirtig vio de su tiempo sigue vigente. “Está en llamas, hermanos, está en llamas / Nuestra pobre aldea arde...” ¿No está hoy en llamas nuestra frágil aldea humana, no hay voces del gran incendio que la queman? ¿Y no es este fuego, otra vez, el mismo y propio instrumento de los hombres dispuesto contra los hombres?
“Un viento furioso arrasa y dispersa todo / Llamas enormes se alzan y mueven en círculo / Todo se quema ahora / Y ustedes se quedan mirando / de brazos cruzados / se quedan mirando mientras / nuestra pobre aldea está en llamas / puede que llegue el momento en que el fuego los alcance y sólo quedarán cenizas y muros negros.”
Efectivamente, en 1936 el mundo estaba en llamas: ya había estallado la Guerra Civil en España. En 1937 la aviación nazi destruyó Guernica; de ese horror queda el célebre cuadro de Pablo Picasso, motivo ahora de infatigable peregrinación turística. Previamente, en 1935 ya había ocurrido la invasión de Mussolini a Abisinia, dos años después, en el ’37, la invasión de Japón a China. En 1938, Hitler avanza sobre Austria, anexándola. El mismo año se proclama el Pacto de Munich entre Gran Bretaña, Alemania, Francia e Italia, el acuerdo incluía la cesión a Alemania de los Sudetes y parte de Checoslovaquia.
Es en este contexto que, el 9 de noviembre de 1938, se produce en Alemania la Kristallnacht ante la falta de reacción general. Se pensó que esa barbarie sólo afectaba a una parte de la sociedad, la comunidad judía de Alemania, y que el resto quedaba a salvo. Simplemente se contemplaba el despliegue de las llamas.
En 1939, Alemania invade Checoslovaquia e Italia invade Albania. El 23 de agosto de 1939 se celebra el Pacto Germano Soviético de no agresión. Ocho días más tarde, el 1° de septiembre de 1939, Alemania y la Unión Soviética invaden Polonia, Polonia queda dividida en dos. Poco después Alemania invade Bélgica, Francia, Dinamarca, Holanda e intenta entrar en Gran Bretaña, y fracasa, a pesar de la intensidad destructiva de sus ataques. Las llamas se dispersan, la pobre aldea europea arde y arderá con ese fuego destructor durante seis años más. Así ocurrían las cosas, todo quedaba a merced de esas llamas arrasadoras y, tal como dice el poema de Gebirtig, mientras los actores se ocupaban de avivar el fuego, los espectadores asistían de brazos cruzados. Hubo que esperar hasta la invasión nazi a la Unión Soviética (en junio de 1941) y el ataque japonés a Pearl Harbor (en diciembre de ese mismo año), para que el mundo se decidiera a tomar las iniciativas necesarias para apaciguar el incendio.
Pero ya era tarde, sin duda era muy tarde. Ya sabíamos de las llamas, ya las habíamos cantado en el gueto, y las habíamos padecido en nuestras ciudades.
No tiene el menor sentido considerar la Kristallnacht de un modo aislado, está enlazada a una serie de acontecimientos que la desbordan y la explican mejor que como pura y simple amenaza y ataque al judaísmo. No me canso de decir que el llamado “problema judío” sólo puede leerse en el marco general de la guerra, en medio de la incoherencia y la locura destructiva generalizada, en el teatro de irrupción de pulsiones y deseos criminales que la naturaleza histórica pone, regularmente, en escena.
“Está en llamas, hermanos, está en llamas”, es la severa advertencia del poema, “nuestra pobre aldea está en llamas”. “El socorro sólo puede llegar / si ustedes vuelven sobre el amor/ que una vez nos inspiró la aldea”; Gebirtig nos invita a salir de la indiferencia por la vía del amor que, una vez inspirado, demanda de nosotros, si es que todavía hay un nosotros, una revelación amorosa que también es una reacción: “Tomen las herramientas necesarias y apaguen el fuego con vuestra propia sangre / Muestren lo que pueden hacer”. Nos invita, sencillamente, a no permanecer ahí mirando cómo ese viento salvaje nos devora y consume. Pero, yo me pregunto hoy, como nos preguntábamos entonces: ¿hay alguna chance, hay una posibilidad concreta, cierta, de intervenir amorosa y racionalmente sobre la historia cuando la violencia humana, en su movimiento ciego y acaso necesario, despliega su fuerza, o sólo resta la resignación de esperar que ella misma, como una naturaleza ausente de todo principio moral, como una tormenta que pasa, se agote y se rinda parcialmente hasta reencontrarla más allá o más acá, más tarde o más temprano, otra vez activa e incontrolable entre nosotros?
Grave pregunta, trágica, si se quiere, puesto que interroga la acción y pone al desnudo la diferencia entre aquello que anhelamos lógicamente y el curso real y concreto, la marcha histórica de las cosas, sus repeticiones que siempre desbordan los contenidos racionales que pensemos para ella. Otra vez se me disculpará el vago escepticismo de mis preguntas. No hablo de la Kristallnacht, el recuerdo de esa noche sangrienta es para mí un signo más de la locura de la guerra, prescindo de sus datos. Yo y muchos otros, durante años, cantamos la canción de Mordejai Gebirtig.
Gebirtig murió fusilado en 1942, en el gueto de Cracovia.
* Sobreviviente de Auschwitz. Pedagogo y escritor. Su último libro es Dilemas de la memoria. Posted by Picasa

miércoles, noviembre 08, 2006

Porque prefiero el remolino de emociomes,a los puntos sobre las"ies...."

¿ Q U I É N M U E R E ?Muere lentamentequien se transforma en esclavo del hábito,repitiendo todos los días los mismos trayectos,quien no cambia de marca,no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamentequien hace de la televisión su gurú.Muere lentamentequien evita una pasión,quien prefiere el negro sobre blancoy los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,justamente las que rescatan el brillo de los ojos,sonrisas de los bostezos,corazones a los tropiezos y sentimientos.Muere lentamentequien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,quien no se permite por lo menos una vez en la vida,huir de los consejos sensatos.Muere lentamentequien no viaja,quien no lee,quien no oye música,quien no encuentra gracia en si mismo.Muere lentamentequien destruye su amor propio,quien no se deja ayudar.Muere lentamente,quien pasa los días quejándose de su mala suerteo de la lluvia incesante.Muere lentamente,quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,no preguntando de un asunto que desconoce ono respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.Evitemos la muerte en suaves cuotas,recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayorque el simple hecho de respirar.Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemosuna espléndida felicidad.
Tremendo Pablo Neruda Posted by Picasa

martes, noviembre 07, 2006

Si Benedetti dice que el amor es una alcachofa,y Neruda le dedica una oda...quiero nutrirme de alcachofas...

 

En Odas elementales (1954)
La alcachofa
de tierno corazón
se vistió de guerrero,
erecta, construyó
una pequeña cúpula,
se mantuvo
impermeable
bajo
sus escamas,
a su lado
los vegetales locos
se encresparon,
se hicieron
zarcillos, espadañas,
bulbos conmovedores,
en el subsuelo
durmió la zanahoria
de bigotes rojos,
la viña
resecó los sarmientos
por donde sube el vino,
la col
se dedicó
a probarse faldas,
el orégano
a perfumar el mundo,
y la dulce
alcachofa
allí en el huerto,
vestida de guerrero,
bruñida
como una granada,
orgullosa,
y un día
una con otra
en grandes cestos
de mimbre, caminó
por el mercado
a realizar su sueño:
la milicia.
En hileras
nunca fue tan marcial
como en la feria,
los hombres
entre las legumbres
con sus camisas blancas
eran
mariscales
de las alcachofas,
las filas apretadas,
las voces de comando,
y la detonación
de una caja que cae,
pero
entonces
viene
María
con su cesto,
escoge
una alcachofa,
no le teme,
la examina, la observa
contra la luz como si fuera un huevo,
la compra,
la confunde
en su bolsa
con un par de zapatos,
con un repollo y una
botella
de vinagre
hasta
que entrando a la cocina
la sumerge en la olla.
Así termina
en paz
esta carrera
del vegetal armado
que se llama alcachofa,
luego
escama por escama
desvestimos
la delicia
y comemos
la pacífica pasta
de su corazón verde.

Pablo Neruda Posted by Picasa

lunes, noviembre 06, 2006

domingo, noviembre 05, 2006

No siempre se aprecian los poemas y la literatura...

La bellísima escrtitora amiga,Mª Tresa Nuñez siempre nos abre su abanico de verdad hecha poesía,la justicia hecha palabra,aunque un mundo circunspecto se vende los ojos....
http://www.premiosliterarios.com/

por Teresa Núñez
E n mis cortas vacaciones de verano (las vacaciones de verano siempre son cortas, duren lo que duren) ni una sola vez he tenido sueños pavorosos como los que me asolan en esta urbe. Anoche volvieron a asaltarme. Caigo al vacío y de repente me encuentro cenando con Mefistófeles. A veces llego a los antípodas a través del centro de la tierra en el más rancio estilo julioverniano. Doy un brinco en la cama y tardo un momento en darme cuenta de que si tiembla el suelo de la habitación es porque han empezado a trabajar los de la obra cercana. Y aunque me levante ensayando sonrisas en el espejo, la verdad es que últimamente no he conseguido caminar con naturalidad por la acera y mucho menos viajar en Metro, no solo porque hayan cortado la mitad de las líneas de la ciudad sino por la obsesión de que un buen día me caeré a una zanja y tendrán que venir los bomberos a rescatarme.
No quiero decirles cuando me siento a escribir. Ya es sumamente duro retomar el ordenador. Hacerlo en medio del vibrator dodecafónico de las obras resulta digno de mejor causa. Este 2006 está siendo un año arduo en premios literarios y, de repente, he comprendido por qué. Cómo se me van a ocurrir ideas premiables mientras alrededor del edificio practican la nueva moda de convertir la ciudad en un queso Emmental. Recuerdo, de pronto, lo que ha dicho mi amiga Victoria, que en estas cosas está muy puesta. ¿Sabes que los compositores están ensayando las cadencias de los taladros para unirlas al folk? Debe ser idea de algún desesperado que vive cerca de la M-30. Lo dice el adagio: Si no puedes vencerle, únete a él. Y Viqui, en el colmo del cinismo, agrega: No sabes lo que viste un tipo hercúleo con la camiseta apestando a sudor. Es de lo más sexy. Estás antigua, hija. Ya no se llevan los intelectuales, con premios o sin ellos.
También mi José opina que no sé ver la esencia de la cuestión. Pon una tuneladora en tu vida y verás lo que ganas, me asegura con una sonrisita insufrible. Quizá tenga razón. Pero qué quieren ustedes, yo añoro aquella ciudad dejada de la mano del Dios de los palenques y en la que resultaba un placer la escritura. Llevabas un cuaderno y te parabas en medio de los parques para anotar versos. Porque había parques, no se asombren. Parques de esos con árboles en donde juegan los niños sin temor al cemento. Ahora, cuando sales del portal, te espera una jungla de caterpillars amarillos, compresoras y grúas. Te acechan camino del trabajo, te persiguen con su brutal runruneo de bestia sin escrúpulos. Los oyes en el teatro, en el mercado y hasta en tu cuarto de baño. Y son como el Tiranosaurio Rex. Despiertan temprano, dispuestos a depredar.
. Como esto siga así, desapareceré del gremio de los poetas premiados. Qué envidia me da Manuel José Quintana, ínclito del Neoclásico, que fue capaz de inspirarse en la vacuna y la imprenta para componer sus odas. Posted by Picasa

De los grandes valores que he aprendido a conocer

http://www.patriagrande.net/uruguay/mario.benedetti/ Posted by Picasa

La gran verdad

Nadie puede renegar,es ineludible...
De lo más cierto de la Vida y la Muerte,es la pérdida material de los seres que otrora y por siempre seguiremos amando....pero,Mía siempre lo ha dicho...
Solos venimos,y solos nos vamos
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El Amor y Benedetti


El amor es un Centro

Una esperanza un huerto un paramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre

caliz y musgo / cruz y sesamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueno abierto
un centro con pocas filiales

un todo al borde de la nada
fogata que sera ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopia

es todo eso y mucho menos
y mucho mas / es una isla
una borrasca / un lago quieto
sintetizando yo diria

que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita
Mario Benedetti

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sábado, noviembre 04, 2006

De Carlos Paéz Vilaró

...Y a veces un silencio ahonda más que muchas palabras.... Posted by Picasa

A los locos que inventaron el amor..............

Locos de pasión,locos de odios locos de amor...
Pero los locos que inventaron el amor,se merecen más que una balada,un homenaje a todos los que nunca publicaron,pero que han sufrido,amado,cantado!!!
Y por sobre todo,locos los que han creído,visto y soñado lo que nadie vió,cantó ni oyó...........

http://www.youtube.com/watch?v=v1iI3tqYazw Posted by Picasa

Muchas verdades a veces no nos salen...

No,de la manera que otros saben dar forma aún en lo más informe del ser humano,leedle.
http://www.patriagrande.net/uruguay/eduardo.galeano/
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Noviembre que tan ciclotímicos nos vuelves...

Este mes merece que evoquemos gente y espacios que pueden conmover..
http://elcuadernodejuanrincon.spaces.live.com/PersonalSpace.aspx?_c
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miércoles, noviembre 01, 2006