viernes, noviembre 30, 2007
jueves, noviembre 29, 2007
más del maestro....
La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.
Sigmund Freud
Nada puede ser más doloroso a la hora del sufrimiento,como no encontrar quien te traiga las palabras bondadosas.
Yo siempre les he escuchado en el momento preciso,por eso me gusta llegar con la flor y la bondad de un poder, o saber decir.
miércoles, noviembre 28, 2007
parcialidades...
"Mis parcialidades han sido siempre por la libertad contra el despotismo y la prepotencia, por el explotado contra el explotador, por el débil contra el fuerte, por la alegría contra el dolor, por la esperanza contra la desesperación. Estoy orgulloso de mis parcialidades. Jamás fui ni seré imparcial en esta lucha del hombre contra el enemigo del hombre, en esta lucha entre el futuro y el pasado"
Jorge Amado
martes, noviembre 27, 2007
Esta eterna lucha entre la tristeza y la alegría!
Antonio Carlos Jobim and Vinicius de Moraes (1959)
Tristeza não tem fim
Felicidade sim
A felicidade é como a gota
De orvalho numa pétala de flor
Brilha tranquila
Depois de leve oscila
E cai como uma lágrima de amor
A felicidade do pobre parece
A grande ilusão do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou jardineira
Pra tudo se acabar na quarta feira
Tristeza não tem fim
Felicidade sim
A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar
A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite
Passando, passando
Em busca da madrugada
Falem baixo, por favor
Prá que ela acorde alegre como o dia
Oferecendo beijos de amor
Tristeza não tem fim
Felicidade sim
***********************************
La abeja liba el néctar
De la flor
En mi vaso bebo la miel
del dolor...
Mía
domingo, noviembre 25, 2007
Más sobre nosotras....
Día Internacional contra la violencia hacia las mujeres
Extraído del Bolg de Nisu
http://nisu.blogia.com
ERRATA.
Donde dice:
La maté porque era mía.
Debe decir:
La maté porque no era mía.
Max Aub
en Crímenes ejemplares
El amigo,la estrella la luna y el cardo.
viernes, noviembre 23, 2007
más adioses,noooo
SIGLO XXI-POESÍA-NARRATIVA-URUGUAY
no te puedo despedir,yo no!!!On a le monde derrière soi et devant soi. L'oeuvre accomplie est oeuvre à faire, car, le temps de se retourner, elle a changé. Paul Eluard
http://focus007.wordpress.com/
http://xavierduarteartigas.blogspot.com/2007/06/azahar.html
Adiós
«un minimum d'explication, un minimum d'anecdotes, et un maximum de sensations».
(Un mínimo de explicación, un mínimo de anécdotas, y un máximo de sensaciones).Es lo que dijo Béjart festejando los 50 años de su compañía de Ballet
Extrait d'Un instant dans la vie d'autrui.
Ésto nos han dejado los grandes que en tan poco tiempo,nos han dejado,Fernando Fernán Gómez,Béjart y Paco Candel.
Nunca tan bien aplicable a tres personas,tres genios del arte
jueves, noviembre 22, 2007
El absurdo en nosotros mismos...
miércoles, noviembre 21, 2007
...yo soy...y os traigo...
ORTEGA Y GASSET, JOSE
"Yo soy lo que soy, lo que traigo y mi circunstancia.",
y lo que os traigo hoy es un poema de mi amiga portuguesa Lena
martes, noviembre 20, 2007
Día Internacional de la Infancia
lunes, noviembre 19, 2007
Piececitos de los niños
Piececitos
Piececitos de niño,azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves y lodos!
El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva dejáis;
que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más fragante.
Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois perfectos.
Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
cómo pasan sin veros las gentes!
Gabriela Mistral
domingo, noviembre 18, 2007
sueños...sueños son...
viernes, noviembre 16, 2007
...sin remordimientos....por la escalinata de la vida...
Juan Carlos Onetti
"Y al bajar escaleras es fatal que hagan un lance de la acogida que tuvieron: "Si yo le hubiera dicho, si me hubiera exhibido más humilde y amor con una sola mirada. Pero también se mata no haciendo oír la palabra salvadora.
Siempre hay un momento en la vida que nos toma por sorpresa y nos amarga mientras descendemos escalones de tiempo. Escalones que todos sabemos adónde nos conducen. Y entonces nos asalta el recuerdo de situaciones en las que podríamos habernos portado con generosidad y no lo hicimos. A veces por cólera, otras por desidia. Y el recuerdo carga también con pecados por omisión. Lo que pudo ser dicho y no dijimos, la carta que debíamos haber escrito y fue postergada. La sonrisa que podría haber modificado nuestra vida y otra ajena.
Es posible, acaso probable, que no hayamos violado ninguno de los diez mandamientos. Pero sí el undécimo, no escrito pero que yo respeto: No humillarás.
Y, tan curiosa es la vida en este momento estoy oyendo la voz incomparable e insustituible de la Piaf que canta:
Je ne regrette rien..."
jueves, noviembre 15, 2007
De lo mejor que he encontrado...
Sobre palabras,letras y más;Eduardo Galeano
La A tiene las piernas abiertas. La M es un subibaja que va y viene entre el cielo y el infierno La O, círculo cerrado, te asfixia. La R está notoriamente embarazada. -Todas las letras de la palabra AMOR son peligrosas -comprueba Romy Díaz-Perera. Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire
Ventana sobre una mujer
Esa mujer es una casa secreta.
En sus rincones, guarda voces y esconde fantasmas.
En las noches de invierno, humea.
Quien en ella entra, dicen, nunca más sale.
Yo atravieso el hondo foso que la rodea.
En esa casa seré habitado. En ella me espera
el vino que me beberá. Muy suavemente golpeo
a la puerta, y espero.
Ventana sobre el miedo
EI hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde
las calles. El miedo amenaza:
Si usted ama, tendrá sida. Si fuma, tendrá cáncer. Si respira, tendrá contaminación. Si bebe, tendrá accidentes. Si come, tendrá colesterol. Si habla, tendrá desempleo. Si camina, tendrá violencia.
Si piensa, tendrá angustia. Si duda, tendrá locura. Si siente, tendrá soledad.
Ventana sobre las paredes
Escrito en un muro de Montevideo:
Nada en vano. Todo en vino.
También en Montevideo:
Las Vírgenes tienen mucha Navidades, pero ninguna Nochebuena.
En Buenos Aires: Tengo ambre. Ya me comí la h.
También en Buenos Aires: !Resucitaremos aunque nos cueste !a vida!
En Quito: Cuando teníamos todas las respuestas, nos cambiaron las preguntas.
En México: Salario mínimo al Presidente, para que vea
que se siente.
En Lima: No queremos sobrevivir. Queremos vivir.
En la Habana: Todo se puede bailar.
En Río de Janeiro: Quién tiene miedo de vivir,
no nace
Ventana sobre las prohibiciones
En la pared de una fonda de Madrid, hay un cartel
que dice: Prohibido el cante.
En la del aeropuerto de Río de Janeiro, hay un cartel que dice: Prohibido jugar con los carritos porta-valijas.
O sea; todavía hay gente que canta, todavía
hay gente que juega.
martes, noviembre 13, 2007
abruma la paz ...bastón del alma...
lunes, noviembre 12, 2007
cuando al pasar bajo un árbol....
Norman Mailer
(EEUU, 1923-2007)
El evangelio en el nombre del hijo (fragmento)
" Tampoco era fácil lograr comunión con la madera. Ninguno de nosotros podía olvidar que las manzanas del árbol del Edén habían poseído el conocimiento del bien y del mal; a veces parecía que el bien y el mal todavía estaban en la madera. Una pieza trabajada cinco días podía traicionar tu herramienta al menor error, y a menudo parecía que la tabla se rompía sola en dos partes. Llegué a creer que hasta una simple tabla puede actuar con conocimiento del bien y el mal (y mucho deseo de hacer lo último).Sin embargo, un hombre malo no puede pasar junto a un buen árbol sin que se le entristezcan las hojas. "
...lo hondo,lo vasto,lo bello que es!!!
Mario Montalbetti
Una sucesión de amaneceres
" No sabes lo hondo que es lo vasto que es
viajar serpentino entre los rayos de una bicicleta
robada al vecino
Así aparece el primer tema rodando por las arboledas
una buena mañana el primer tema que es el tema del miedo
del miedo a caerse al suelo del miedo a las cosas
a las que tenemos que acercarnos para verlas de cerca
del miedo a lo que repta como si caminara miedo
a perder el habla miedo a perderlo todo que es el miedo
a morir que no es lo mismo que el miedo a la muerte
morir es un acto cometido fuera del verso
es ilegible es arrimado se muere siempre afuera siempre
entre ruidos siempre en suburbia morir es un ademán
como quien entra en actitud de ejecutar algo
sólo que nada y sólo que siempre al final
la muerte en cambio es parte del verso se diría
parte misma del verso es un cuerpo extraordinario
no sabes lo hondo que es lo vasto lo impredecible
más impredecible que la danza de una lengua de fuego
más impredecible que un mal sueño al tercer día
de haber emprendido un viaje esto es lo más impredecible
lo más impredecible es lo que vas a pensar a continuación
ahora que ya te has gastado todos los puntos seguidos
porque todo absolutamente todo cuenta
el primer tema es el tema del miedo es el tema
de las dos miradas que cruzan a mitad del ojo
el tema de las dos miradas que se cruzan sin verse
dando simplemente la sensación de un encuentro
que no se ha llevado a cabo como si una bala
pasara cerca del hombro y dijéramos casi mientras
sentimos una ligera vibración en el aire un silbido
plateado casi un temblor helado un mal de ojo
que nos envuelve sin dejarnos reaccionar
y emergemos perplejos y emergemos hastiados
de tanto hablar en lenguas
pero igual gracias por preguntar
gracias por registrar con esmero las insoportables
diástoles de la pasión insoportables
no sabes lo hondo lo vasto lo bello que es "
domingo, noviembre 11, 2007
...y más de esas luces del ocaso....
Baudelaire....
Hay en mí más recuerdos, de Las flores del mal
" Hay en mí más recuerdos que en mil años de vida.
Una cómoda llena de finales de cuentas,
versos, cartas de amor, con romanzas y pleitos,
y mechones espesos enrollando recibos,
guarda menos secretos que mi triste cerebro.
Es como una pirámide, un inmenso sepulcro
que contiene más muertos que la fosa común.
-- Soy como un cementerio que la luna aborrece,
donde largos gusanos, como remordimientos,
se encarnizan sin tregua con mis muertos queridos.
Soy un viejo boudoir donde hay rosas marchitas,
un rebujo anticuado de las modas de ayer
y pasteles dolientes, y Bouchers palidísimos
respirando perfumes de unos frascos vacíos.
Nada existe más largo que los días ingratos
cuando caen los copos de los años nevosos;
el hastío, que es fruto de la triste desgana,
toma las proporciones de una cosa inmortal.
-- Oh, materia viviente, vas a ser desde ahora
el granito rodeado del horror más confuso,
dormitando en el fondo de un brumoso Sahara;
una esfinge ignorada por el mundo insensible,
olvidada en el mapa, cuyo umbrío talante
sólo canta a la luz que da el sol en su ocaso. "
Charles Baudelaire
...de los que se van...de los que regresan....
Charles Baudelaire
El puerto, de Pequeños poemas en prosa
" Un puerto es morada agradable para un alma fatigada de las luchas de la vida. La amplitud del cielo, la arquitectura móvil de las nubes, el colorido cambiante del mar, el centelleo de los faros, son un prisma adecuado y sorprendente para distraer los ojos sin agotarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos de aparejo complicado, a los que la marejada imprime oscilaciones armoniosas, sirven para conservar en el alma el gusto del ritmo y de la belleza. Y además, sobre todo, hay una suerte de placer misterioso y aristocrático para el que ya no tiene curiosidad ni ambición, en admirar, tumbado en la azotea o apoyado de codos en el muelle, todos los movimientos de los que se van y de los que regresan, de los que poseen aún fuerza para querer, deseo de viajar o de enriquecerse. "Charles Baudelaire
sábado, noviembre 10, 2007
Mucha mucha verdad...
Elias Canetti
Toda esta admiración dilapidada (fragmento) " Pascua, 1960. Un día cálido como de verano. Un día de sur. Un domingo lleno de individuos indolentes en el calor. Leo aquí y allá, en éste y en aquel idioma: anteayer Demócrito, ayer Juvenal, hoy Montaigne, hace unos días poemas de Tasso. No tengo ni rabia ni ansiedad. Hablo con personas que encuentro por accidente. Desde que el libro se publicó, reina el silencio total. Primero estaba sorprendido, acaso un poco intranquilo, ahora me habita el silencio y soy feliz. No voy a ninguna parte, no sé dónde comenzar. Aguardo el rayo y la voz poderosa. No me he liberado de todo lo que escribí hasta ahora. Ningún recuerdo me seduce, ninguna meta me llama. A veces lamento que mi alma no se haya vestido con el idioma inglés. Aquí he vivido veintidós años. Escuché a muchas personas que me hablaban en el idioma del país, pero nunca los escuché como si fueran escritores, sólo las entendí. Mi propia desesperación, mi asombro y mi delirio nunca se sirvieron de palabras inglesas. Lo que sentí, lo que pensé y dije, lo escribí en palabras alemanas. Cuando me preguntaron por qué era así, siempre tuve razones convincentes. El orgullo fue la más importante, el orgullo en el que creía. Hoy me seduce la idea de comenzar una vida en un nuevo idioma. Amo el lugar donde vivo más que cualquier otro. Me resulta tan familiar como si hubiese nacido aquí. A fuerza de ser un eterno extranjero, soy el más auténtico de sus habitantes. El divorcio entre esta patria y mi soliloquio es perfecto. "
...perfección masculina....
Albert Cohen
Bella del Señor (fragmento)
" En aquel hotel de Agay, pensaban sólo en sí mismos y en conocerse por completo, en abrir sus vidas entre dos vínculos, atractivamente habituales. Noches similares, rostros fatigados, pausas seductoras, y dejaba ella correr sus dedos por el hombro desnudo del amante para expresarle su recompensa o deslumbrarle y él cerraba los ojos, sonreía de placer. Reposaban abrazados de sus significativas penalidades, se dormían después de tiernos susurros y glosas, emergían del sueño para acercar sus labios o para unirse mejor el uno al otro, o confusamente yacer, medio dormidos, o furiosamente encontrados, repentinamente dispuestos. Y proseguía luego el sueño conjunto, tan grato. ¿Cómo no dormir juntos? Al amanecer, él la abandonaba dulcemente, velando por no despertarla y se iba a su cuarto. A veces ella abría los ojos. No me dejes, gemía. Pero él se desprendía de sus brazos que lo retenían ligeramente, la tranquilizaba, le aseguraba que no tardaría en volver. Sus alejamientos matutinos eran porque no quería que ella lo viese imperfecto, sin afeitar ni bañar.
viernes, noviembre 09, 2007
a veces flores a veces piedras...
Mario Benedetti
Piedritas en la ventana
De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos
está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.
al final del amor....en el reparto...
De la exquisita escritora y amiga Mª Teresa Nuñez
INVENTARIO PARA REPARTIR PERTENENCIAS
Teresa Núñez
Quédate con el aire viciado de la sala,
los oclusos balcones y el domingo
aquel de los periódicos abiertos
por noticias de guerras y catástrofes.
Del salón,
yo me apropio el viento que remueve los visillos,
el cristal cuando impide la bruma de la plaza
y algún trofeo en la vitrina (seguramente
el más pequeño. Que no sea de oro, que no tenga
más nombres prescindibles)
Toma el televisor en donde suena y suena la voz nunca escuchada.
Y el timbre de la puerta, y la constante canción de los veranos.
Yo guardaré la caracola para sentir todas las noches
que el mar me llama.
Y esa campanita que me trajo de Praga Carmen Rubio
y aún me hace ver un reloj, una iglesia, un banco junto al fuego
de la estatua de Hus.
Aduéñate del tálamo, el edredón de flores,
la lamparilla beige con peana de hierro.
Prefiero las esquinas tan cálidas de nuestro dormitorio,
donde la luz no llegue.
Y el libro de Cortázar, que se deshizo un día, en una arena
al sur de la memoria.
Caminaré descalza.
Para ti las alfombras, el barniz del parquet y las pantuflas.
Para mí las baldosas, levantando
el dormido temblor de los deseos en la planta del pie.
Para ti las toallas, la crema de afeitar y los ambientadores.
Para mí el agua,
que resbala despacio sobre la piel desnuda.
Y una pizca indeleble, delgada y silenciosa de perfume francés.
Cuida de acarrear todas tus pertenencias.
No confundas tu chaquetón de lana con mi frío,
tus zapatos todo terreno con mis alas,
tu bufanda de raso con mis manos abiertas.
Quédate los paseos con tus hijos,
las cartillas de ahorro, el crucigrama.
El Ford, el tomavistas y aquel polo azulado
que tenía cocodrilo en vez de corazón.
Pero préstame la maleta más grande
porque no va a caberme este amor que me llevo,
intacto, hondísimo, tan mío.
Exactamente igual que el primer día.
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jueves, noviembre 08, 2007
Por aquí vivo yo,y este arco iris ha sido tomado en foto por Stella
El tiempo de felicidad...
Lo que hace la diferencia en nuestras vidas...
Soren Kierkegaard
(Dinamarca, 1813-1855)
Temor y temblor (fragmento)
" Si no existiera una conciencia eterna en el hombre, si como fundamento de todas las cosas se encontrase sólo una fuerza salvaje y desenfrenada que retorciéndose en oscuras pasiones generase todo, tanto lo grandioso como lo insignificante, si una abismo sin fondo, imposible de colmar, se ocultase detrás de todo, ¿qué otra cosa podría ser la existencia sino deseperación? Y si así fuera, si no existiera un vínculo sagrado que mantuviera la unión de la humanidad, si las generaciones se sucediesen unas a otras del mismo modo que renueva el bosque sus hojas, si una generación continuase a la otra del mismo modo que de árbol a árbol continúa un pájaro el canto de otro, si las generaciones pasaran por este mundo como las naves pasan por el mar, como el huracán atraviesa el desierto: actos inconscientes y estériles; si un eterno olvido siempre voraz hiciese presa en todo y no existiese un poder capaz de arrancarle el botín, ¡cuán vacía y desconsolada no sería la existencia!. "
miércoles, noviembre 07, 2007
el viaje acabado,la casa,el reencuentro con las costumbres..
Tengo eñes y EÑEs,acentos y comillas
Pero estoy lejos de Gaby,Sonja y las chiquillas...
NOCIÓN DE PATRIA
Mario Benedetti
Cuando resido en este país que no sueña
cuando vivo en esta ciudad sin párpados
donde sin embargo mi mujer me entiende
y ha quedado mi infancia y envejecen mis padres
y llamo a mis amigos de vereda a vereda
y puedo ver los árboles desde mi ventana
olvidados y torpes a las tres de la tarde
siento que algo me cerca y me oprime
como si una sombra espesa y decisiva
descendiera sobre mí y sobre nosotros
para encubrir a ese alguien que siempre afloja
el viejo detonador de la esperanza.
Cuando vivo en esta ciudad sin lágrimas
que se ha vuelto egoísta de puro generosa
que ha perdido su ánimo sin haberlo gastado
pienso que al fin ha llegado el momento
de decir adiós a algunas presunciones
de alejarse tal vez y hablar otros idiomas
donde la indiferencia sea una palabra obsena.
Confieso que otras veces me he escapado.
Diré ante todo que me asomé al Arno
que hallé en las librerías de Charing Cross
cierto Byron firmado por el vicario Bull
en una navidad de hace setenta años.
Desfilé entre los borrachos de Bowery
y entre los Brueghel de la Pinacoteca
comprobé cómo puede trastornarse
el equipo sonoro del Chateau de Langeais
explicando medallas e incensarios
cuando en verdad había sólo armaduras.
Sudé en Dakar por solidaridad
vi turbas galopando hasta la Monna Lisa
y huyendo sin mirar a Botticelli
vi curas madrileños abordando a rameras
y en casa de Rembrandt turistas de Dallas
que preguntaban por el comedor
suecos amontonados en dos metros de sol
y en Copenhague la embajada rusa
y la embajada norteamericana
separadas por un lindo cementerio.
Vi el cadáver de Lídice cubierto por la nieve
y el carnaval de Río cubierto por la samba
y en Tuskegee el rabioso optimismo de los negros
probé en Santiago el caldillo de congrio
y recibí el Año Nuevo en Times Square
sacándome cornetas del oído.
Vi a Ingrid Bergman correr por la Rue Blanche
y salvando las obvias diferencias
vi a Adenauer entre débiles aplausos vieneses
vi a Kruschev saliendo de Pennsylvania Station
y salvando otra vez las diferencias
vi un toro de pacífico abolengo
que no quería matar a su torero.
Vi a Henry Miller lejos de sus trópicos
con una insolación mediterránea
y me saqué una foto en casa de Jan Neruda
dormí escuchando a Wagner en Florencia
y oyendo a un suizo entre Ginebra y Tarascón
vi a gordas y humildes artesanas de Pomaire
y a tres monjitas jóvenes en el Carnegie Hall
marcando el jazz con negros zapatones
vi a las mujeres más lindas del planeta
caminando sin mí por la Vía Nazionale.
Miré
admiré
traté de comprender
creo que en buena parte he comprendido
y es estupendo
todo es estupendo
sólo allá lejos puede uno saberlo
y es una linda vacación
es un rapto de imágenes
es un alegre diccionario
es una fácil recorrida
es un alivio.
Pero ahora no me quedan más excusas
porque se vuelve aquí
siempre se vuelve.
La nostalgia se escurre de los libros
se introduce debajo de la piel
y esta ciudad sin párpados
este país que nunca sueña
de pronto se convierte en el único sitio
donde el aire es mi aire
y la culpa es mi culpa
y en mi cama hay un pozo que es mi pozo
y cuando extiendo el brazo estoy seguro
de la pared que toco o del vacío
y cuando miro el cielo
veo acá mis nubes y allí mi Cruz del Sur
mi alrededor son los ojos de todos
y no me siento al margen
ahora ya sé que no me siento al margen.
Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros
quizá mi única noción de patria
sea este regreso al propio desconcierto
lunes, noviembre 05, 2007
estas melacolias propias de las despedidas....
domingo, noviembre 04, 2007
Las melancolias del fin de un viaje...
Son como las melodias de un tiempo bello pero pasado...
imagen encontrada en la red,poema de Manolo Garcia
Con los hombres azules(Manolo García)
Sobre mis párpados vela el gallo de la madrugada, sobre el péndulo que la vigilia mueve. Tus rotundas palabras, tu cortante gesto son el gélido viento que silba por las rendijas de mi pensamiento. Y es tan grande la tristeza que hoy siento... Aléjate espejismo del amor eterno, sólo eres literaria veleidad. Ni al peregrino das posada ni al sediento agua ni al que ansía saber muestras la verdad. Detesto el tiempo, la ansiedad lamento. Descansar sólo quiero, junto al calor del fuego, Me amarro al momento, y lo único que poseo, con los hombres azules irme al azul desierto. Es lo que hoy deseo, y a ti te deseo que de cascabeles, pífanos y timbales se alegre tu camino. Que nunca te sea adverso el destino. Que encuentres en tu vida amigos diáfanos y entretenidos. Sobre mis párpados velas, frágil ave de la madrugada. Eres péndulo que en la vigilia hiere. Tus cortantes palabras, tu rotundo gesto son el gélido viento que silba por las rendijas de mi pensamiento. Y es tan honda la nostalgia que hoy siento... Aléjate espejismo del amor eterno, sólo eres literaria veleidad. Ni al peregrino das posada ni al sediento agua ni al que ansía saber muestras la verdad. Somete el tiempo apagará el lamento bajo un límpido cielo al calor del fuego. Me acojo el momento y lo único que deseo es con los hombres azules irme al azul desierto. Es lo que hoy deseo. Y a ti te deseo que encuentres tu camino. Es lo que hoy te deseo y lo que hoy te escribo. |
La canción es de Manolo García, del disco "Arena en el bolsillo" |